Zumadicción

Vacaciones

2009-10-11T12:47:00.000-07:00

Qué bien sientan los domingos por la tarde cuando sabes que no hay que ir a trabajar al día siguiente. Pero es incluso más placentero cuando eres consciente de que tampoco has de ir el martes, ni el miércoles...y así durante toda una semana.

Casi me relamo pensando que mañana cuando amanezca (probablemente despertado por algún caza rasante del ejército patrio camino del desfile), volveré a darme media vuelta en la cama sabiendo que ni H ni yo tenemos otra obligación que meter las cosas en el coche y emprender viaje cuando nos apetezca.

Descansar, dormir, comer, viajar. En esta ocasión un modesto plan a nuestro aire por Asturias, pero que seguro será hermoso y lleno de aventuras, paisajes y cosas interesantes.

A mi regreso traeré nuevas historias, y espero que nuevas fotos.

Abrazos y feliz puente del Pilar.

Poema Japonés

2009-10-07T12:21:00.000-07:00

古
池
や

か
わ
ず
飛
び
込
む

水
の
音

Furuike ya,
kawazu tobikomu,
mizu no oto

(Un viejo estanque,
una rana que salta;
ruido del agua)

Matsuo Bashô

Basureros

2009-09-29T08:48:00.000-07:00

Estaría genial poder subirse a un camión de basura e ir recogiendo todos los desperdicios morales que uno mismo va generando a lo largo de su vida. Recorreríamos las calles de nuestro interior acumulando todo lo que apesta, los errores cometidos de los que no aprendemos nada, lo que no nos sirve para ir hacia adelante, todo aquello que no podemos reciclar para ser mejores, todas nuestras maldades que siempre regresan aunque no queramos que así sea.

Así, con el volquete lleno (puesto que en acumular basura moral nadie se libra) lo llevaríamos a una incineradora de nuestra maldad, ineptitud o insociabilidad, y lo arrojaríamos todo allí, para que se quemara con el resto de egoísmos, envidias, soberbias, violencia, malos modos, incomprensiones, crueldad y fanatismo del resto de personas que comparten la existencia con nosotros.

Sería fácil, así sin más, quitarse de encima todo ese peso, por lo menos para todos aquellos a los que nos pesa, puesto que también hay mucho Síndrome de Diógenes con este tipo de basura, y por lo tanto gente que está encantada de la vida acumulando mierda debajo de la cama y de las alfombras de su conciencia.

Pero pensándolo bien, creo que es mejor que no exista dicho camión, tampoco dicha incineradora soñada que quema la basura de los errores conscientes, puesto que aunque algunas veces nos vamos metiendo nosotros mismos en una vorágine compulsiva generadora de desperdicios, de la que nos es muy difícil salir, siempre existe la culpa para acercarnos a tierra. No la horrible culpa católica que establece control sobre lo moral y sobre los actos de sus creyentes, sino la culpa como ancla que nos acecha en eso que algunos denominan conciencia o empatía, y que nos aferra a la realidad que nosotros desmejoramos con nuestros malos comportamientos, esos que después, ya en frio, siempre queremos hacer desaparecer, pero que el amarre de la culpa nos recuerda.

Así que cada uno asuma y conviva con su propia basura.

Insectos

2009-09-27T03:31:00.000-07:00

Quince años, tres manzanas y una vida. (Extracto)

2009-09-18T03:11:00.000-07:00

Una vez más, como tantas otras noches desde hace más de doce años, Ramón María se despierta tiritando y empapado en sudor, ahogando un agónico grito entre sus dientes. Es completamente consciente de que se trata una vez más de la misma pesadilla, una recurrente historia de horror que le obliga a despertarse todos los días en mitad de la noche, desgarrando su descanso desde hace tanto tiempo que ni siquiera recuerda lo que es conciliar el sueño de un tirón hasta el amanecer.

En la oscuridad de una habitación que no es la suya, una vez superado el estupor del momento, y recordando que se encuentra en una habitación de hotel, alarga el brazo por puro instinto hacia la derecha, intentando encontrar un interruptor, un cordón de enchufe, o algo que le ayude a orientarse y a disipar la fría y poco familiar negrura que le rodea.

Los espasmos y temblores que aun afectan a su coordinación hacen que derribe un objeto, que por el sonido que hace al chocar y hacerse añicos contra el suelo, parece ser un vaso de cristal.

- ¡Mierda!- exclama para sí mismo, recordando el rayado vaso del baño que una vez desprovisto de su plástico sanitario le sirvió para transportar medio litro de Johnny Walker de la botella a su garganta, y que en medio de la borrachera debió de posar en la mesita de noche.

Tanteando con más cuidado a su alrededor, consigue rozar lo que parece ser una cadenita que cuelga de la lámpara, y tirando suavemente de ella, una difusa luz anaranjada se enciende frente a su cara.

Está completamente desnudo, con un amasijo de sábanas y colcha revueltas adheridas a su piel por el efecto del sudor. De hecho, la mitad de su cuerpo reposa directamente sobre el colchón, sin sábana bajera que lo cubra, efecto que le hace pegar un respingo de repulsión y retirarse al instante, puesto que es una sensación que siempre le ha resultado sumamente desagradable, sobre todo en camas ajenas.

Le duele la cabeza, y aunque a duras penas consigue reprimir la tiritona que le ha causado la terrible pesadilla, al menos ya no tiene ataques de angustia, puesto que su cuerpo parece haberse acostumbrado a ellas. No obstante siempre suele despertarse un poco sonado, como un boxeador tras haber recibido un fuerte directo a la sien, y ahora la resaca no le ayuda a mejorar esta situación, por lo que se incorpora muy despacio, sentándose en el borde de la cama, en mitad de una extraña y cutre habitación de pensión barata.

Se pregunta donde habrá dejado sus pastillas. Despacio, tambaleante, sorteando la parte que debe de estar llena de cristales rotos, se acerca a la puerta del baño, que cruje al abrirse. El suelo está frio bajo sus pies descalzos. Se aproxima al váter y levantando la tapa, una cívica costumbre que aprendió durante los años de facultad en los que convivió con chicas en un piso compartido, sujeta su pene con una mano, y se concentra en descargar una larga, cálida y reconfortante meada en el inodoro, preguntándose donde estarán sus pastillas para el dolor de cabeza. Tras tirar de la cadena, se acerca al armario de lámina corredera, donde debió arrojar ayer su bolsa nada más inscribirse en recepción y subir a su habitación. Abriendo la cremallera e introduciendo dentro medio brazo, Ramón María tantea el interior de su bolsa, y buscando su pastillero, aparta instintivamente la ropa arrugada y otros objetos de forma apresurada. De repente, sus dedos tocan un pesado y frio objeto metálico.

Su mero contacto le produce un sentimiento reconfortante, que le invita a recorrer con sus manos toda la superficie dejándose llevar por la grata sensación del acero.

El regreso

2009-09-14T12:50:00.000-07:00

Tras unos largos meses de descanso blogueril, y encuadrado en ese conjunto de autocompromisos que todos nos hacemos con la llegada de Septiembre, voy a retomar este asunto una vez más, y me he prometido a mi mismo que escribiré y colgaré cositas con cierta asiduidad.

Nada ni nadie me obliga, puesto que tras un largo periodo de sequía y barbecho, pocas entradas y lecturas voy a tener. No obstante, yo que soy un tipo de naturaleza desordenada y hábitos muy alejados de cualquier disciplina prusiana, me tengo que marcar ciertos objetivos, que sin afianzarse como normas, me obliguen a hacer esas pequeñas cosas que me gustan y al mismo tiempo me dan pereza.

Comenzaré narrando a grosso modo, que tras el anhelado y cumplido viaje a la Habana y a Cuba antes de que se muriera Fidel, no siendo amigo yo de los blancos y los negros, sino más cercano siempre a los grises, regresé con un hondo sentimiento agridulce, descubriendo todo lo bueno de la revolución, de esa maravillosa patria, de la gente cubana, pero también entendiendo todo lo malo, todo aquello que muchas veces se oculta bajo el telón de la utopía y de la nostalgia idealista que nos empaña los ojos, e interiorizando la desesperanza de un futuro incierto, aunque bastante oscuro.

Después de Cuba, no hay mucho que contar hasta la llegada del verano. Apenas dieciséis días en agosto, que dieron de sí para un par de jornadas en Barcelona, donde lo mejor fue visitar la exposición de Robert Capa y Gerda Taro en el MNAC. Nueve días en Menorca, disfrutando de sus hermosas playas, y de sus fiestas de cabals o jaleos, de los que al igual que hace dos años, en cuanto las seleccione, colgaré unas cuantas fotos, pues son bastante espectaculares. Por último tres días en Girona y alrededores. Maravillosa provincia, en la que destacaré la visita a Figueres, y al Museo Teatro Dalí, coincidiendo con el festival de música en la calle "Acústica", Besalú, Camproudon, Girona capital, Cadaqués...y aprovecho para dar las gracias a Almudena, Enriq, y Amiru, por acogernos en su precioso molino cerca de Olot, y a Paco por abrirnos siempre su morada menorquina.

Y ya estamos en septiembre, y me ha dado por cuidarme, y por hacer cosas raras como salir a correr o tirar al arco (será la depresión de los 32), y por retomar este Blog. Y como soy un tipo de palabra, supongo que al menos por un tiempo, me dejaré caer bastante por aquí.

Cuba

2009-07-02T05:51:00.001-07:00

Spain es diferente

2009-04-14T12:34:00.000-07:00

Cuatro bodas y un funeral

2009-03-15T13:50:00.000-07:00

H and me en una iglesia...ummm raro.

Canción de exaltación de la amistad

Se nota que son chicas sanas y deportistas...ahí con sus bebidas isotónicas

El novio se pone cariñoso después de la boda...fotos no!!!

El arpista ciego....¿el arpa era de exposición?

Ayer comenzó el carrusel de bodas que colorean mi agenda anual en los próximos meses. Van a ser cuatro en total, todas de mis amigos de la infancia, que en un alarde de oportunismo, han decidido pasar por la vicaría uno detrás de otro en apenas 6 meses.

El caso es que por un lado, cada una de estas celebraciones con sus respectivas despedidas, suponen atizarle a nuestros ya no tan jóvenes cuerpos una dosis de fiesta de las de órdago (la que nos corrimos ayer fue muy épica), y por otro, un importante gasto adicional a nuestras ya de por si exprimidas economías. El otro día casi abro una cuenta-bodorrios en paralelo a la cuenta-vivienda, porque ante tanta necesidad de liquidez hay que organizarse.

La verdad es que en general son actos divertidos, no exentos de una particular parafernalia y protocolo, que nos gusten más o menos, nos están sirviendo a todos para volver a estrechar lazos y escribir nuevas aventuras que renueven nuestro anecdotario particular.

Lo que me preocupa es que no sé si voy a sobrevivir a tanta celebración, y como el título de la conocida película de Mike Newell protagonizada por el tontaina de Hugh Grant y la reina de las cremas faciales Andie Macdowell, creo que además de las cuatro bodas, puede que tengamos que lamentar algún funeral, puesto que en general, conformamos un grupo bastante “peterpanesco” que no sabe celebrar nada que vaya unido a la palabra moderación.

Está claro que en este post los que hablan por mí son la resaca y el mal cuerpo, pero es cierto que ya han quedado muy lejos aquellos tiempos en los que tras una noche “loca” como la de ayer, me levantaba a las diez de la mañana y me iba a jugar al baloncesto. Hoy me he despertado roto, y apenas podía ir a por el pan y el periódico. Cosas de la edad, que es traicionera y no perdona.

A pesar del duro domingo post-celebración, he de reconocer que la boda de Luís e Ido fue realmente divertida, y aprovecho esta entrada para felicitarles una vez más y desearles un maravilloso futuro juntos.

¿Es verdad?

2009-02-16T12:09:00.000-08:00

Ocho hombres salieron de aquel avión una tarde de agosto. Iban encadenados por los pies, con gruesos grilletes alrededor de sus tobillos, y calurosas capuchas de fieltro empapadas de sudor cubriendo sus cabezas. En fila, escoltados por uniformados hombres armados hasta los dientes, recorrieron, paso a paso, la distancia que separaba la escalera del aeroplano hasta una furgoneta blindada aparcada bajo el ardiente sol.

No veían nada, apenas entendían las voces de sus captores, simplemente se mantenían en pie y caminaban sin rechistar bajo un mar de gritos, empujones y pescozones que les marcaban el camino.

Ni una sola queja, ni una protesta, sólo quizás un leve jadeo que salía de sus gargantas resecas, de sus labios cortados, indicando a través de sus capuchas el esfuerzo al que estaban siendo sometidos, privados hacía ya muchas horas de alimento, de luz y de orientación.

Sabían que era de día, puesto que la luz atravesaba débilmente la tela que cubría sus ojos, y el calor del sol y una fuerte humedad les hacían sudar abundantemente, empapando aun más aquellas malditas ropas que no eran suyas, unos simples y baratos uniformes de preso que picaban y hedían tras el largo y doloroso vuelo al que habían sido sometidos.

Uno de los presos había conseguido mantenerse alerta y despierto, calculando no menos de ocho horas de viaje. Sentados en el suelo, maniatados y privados de movimiento, les habían dejado levantarse una sola vez para ir al baño y no hacerse encima sus necesidades. Les dolían las articulaciones y la espalda, y tenían un hambre de mil demonios.

Y sin embargo, todas esas privaciones, la tortura a la que habían sido sometidos, el calor y la injusticia de verse repentinamente secuestrados de sus casas y separados de sus familias, no eran nada comparados con todo lo que les esperaba a partir de ese momento. Ninguno de los ocho podía imaginar en ese preciso instante, los duros meses de incomunicación, de martirio y de torturas a los que iban a ser sometidos.

Tampoco podían comprender la injusta paradoja de estar pisando uno de los lugares más bellos de la tierra, y al mismo tiempo, que ese caminar les dirigiera irremediablemente hacia las puertas del infierno.

¿Es verdad? Por Osama Abu Kabir.

"¿Es cierto que tras la lluvia crece la hierba?
¿Es cierto que las flores saldrán en primavera?
¿Es cierto que las aves migrarán a casa?
¿Es cierto que el salmón contra corriente nada?
Es cierto. Claro que es cierto. Todos son milagros.
Pero ¿es cierto que un día saldremos de Guantánamo?
¿Es cierto que un día volveremos a nuestro hogar?
Yo viajo en sueños, sueño con regresar.
Y estar con mis hijos, que son parte de mí;
y estar con mi esposa y con los que perdí;
y estar con mis padres, el corazón más tierno de la tierra.
Sueño con volver a casa, salir de esta oscura celda.
¿Me oye, juez? ¿Me oye acaso?
Somos inocentes, no hemos cometido pecado.
¡Libéreme, libérenos si aún queda
justicia y compasión en esta tierra!"

London Weekend Break

2009-02-09T12:31:00.000-08:00

Tic-Tac, Tic-Tac....

2009-01-28T12:09:00.000-08:00

Segundos, minutos, horas, que encadenan días y noches, semanas y meses, años, lustros y décadas, cuartos que se convierten en siglos completos. Tiempo. No somos nada excepto tiempo que pasa, desde que nuestra madre nos alumbra, hasta que todo se agota, de manera fortuita o más o menos natural.

No exáctamente tiempo que pasa, sino más bien tiempo que gastamos, de la mejor o peor manera posible. Sin hacer ruido, o provocando estruendosas estampidas que dejan un pequeño eco tras nuestra ausencia, una estela de ritmo etérea y decreciente, que al final, salvo algunos casos de elevada celebridad, también desaparece.

Algunos lo gastan como quien reparte chicles entre sus compañeros de trabajo, otros en cambio lo guardan con celo en cajas de caudales de siete llaves. No me atrevería a decir quien hace mejor. Cada uno elije su fórmula. Todas son válidas, o más bien, todas concurren.

Hay quien desea dedicar su tiempo a los demás, y quien por el contrario, arrebatado por un sentimiento hedonista, parece que solo se preocupa de sí mismo, e incluso los hay que hacen las dos cosas a la vez. No voy a juzgar ni la una ni la otra, ni a vaticinar cual es el ejemplo a seguir, porque el tiempo es caprichoso, y trae consigo alforjas llenas de variables, injusticias, obligaciones y caminos sin salida.

Y es que nadie puede controlar plenamente como usar la parte de tiempo que le toca. Influyen en tan importante decisión la mala y la buena suerte, las necesidades vitales, los instintos, las capacidades, las desigualdades, el color de la piel, el sexo, la discapacidad, la enfermedad, el miedo, la educación, el sistema de valores, la ética, la moral, el amor. Un sinfín de giros, obstáculos, ayudas, señalizaciones, que nos marcan poco a poco como gastar o malgastar tan exiguo y circunscrito bien.

Lo único que es absolutamente cierto es simplemente eso, que es limitado. Hay a quien se le agota antes de nacer, otros en cambio alcanzan los cien años o más, pero a todos en definitiva se nos termina, cosa injusta si tenemos en cuenta que podemos hacer muy poco para administrarlo, al menos de la forma que realmente queremos (o que creemos que queremos). Somos como patrones sin experiencia de un barco en medio de la tormenta, que intuyen el camino, se guían por alguna estrella, y dan más o menos hábiles golpes de timón para enderezar la quilla, pero es el embravecido mar de la existencia quien decide por donde va nuestra nave.

No hay que desesperarse, ni tampoco dejar nuestros endebles cascarones a la merced de las olas. Simplemente debemos asumir la derrota anticipadamente, entendiendo que no somos plenamente dueños de nuestras vidas, de nuestro tiempo. Tratar de avanzar con cierto rumbo en las jornadas de calma, viento en popa a toda vela, preparándonos para luchar, al menos un poco, contra las galernas que sin duda aparecerán para volver locas nuestras brújulas. Porque siempre aparecen.

Supongo que esa es la esencia de la vida al fin y al cabo. Navegar intentando mantenernos a flote de la mejor manera posible, hasta que caiga el último grano de arena.

Pontevedra en Invierno

2009-01-21T11:41:00.001-08:00

Noche de Lluvia

2009-01-18T03:07:00.000-08:00

¿Por qué envuelve mi corazón la pena
en mis noches de lluvia?
¿Por qué cuando en los árboles sopla
el viento del invierno me causan dolor fantasmas
por mí amados, más allá de la tierra excavada?
¿Por qué sus almas en el viento buscan las casas?
Es resucitado un mundo
al que cubre la tarde y fluye un recuerdo
fluye un recuerdo
fluye un recuerdo

Mis amados bajo el viento y la lluvia.
Mientras escucho sus pasos en el pasillo
y atraviesan sus risas el vestíbulo de sombras
hacia mí, se reaviva en mis ojos su imagen.
Beso esa frente y acaricio aquel pelo
palpo la manga de una camisa caliente
huelo el nudo de una corbata
y percibo sus miradas brillantes de deseo
profundas tras el horizonte
y oigo esos corazones ávidos
latiendo en la espera.
¿Con qué escribieron un mañana que no vendrá?
¡oh, muerte cruel; objeto de perdición!
¿Con qué lo escribieron, patrimonio del destino?

Los árboles agitan
el viento del invierno y cae la lluvia
y cae la lluvia
y cae la lluvia.

Fadwa Tuqan

¡¡¡Viva la Lucha del Pueblo Palestino!!!

Exotismo Histórico

2009-01-14T12:57:00.000-08:00

Planta de Galicia. Diciembre 2008.

Llevo apenas dos días trabajando en la Secretaría de Estado de Telecomunicaciones y para la Sociedad de la Información, y aun no puedo sacar muchas conclusiones, pero estoy alucinando con un tipo de ecosistema laboral completamente desconocido para mi.

Me encuentro rodeado de consultores y consultoras mejor vestidos/as que los propios funcionarios a los que sirven, entendiendo como “bien vestido”, a ir a trabajar como irías a una boda de postín, es decir, incómodo y por lo menos yo, sintiéndote ridículo.

El edificio es espectacular, y como pertenece al Ministerio de Industria, todo es muy moderno, muy tecnológico. Consolas digitales donde marcas el piso al que quieres ir y te dicen que ascensor debes coger sin pulsar botón alguno, luces en baños que se encienden y se apagan automáticamente cuando entras y sales, y calor, mucho calor, que no se casa para nada con el frio ambiente humano de la oficina.

Mis compañeros de equipo son majos, por ahora no puedo añadir mucho más.

No todo es malo, y seguramente con el tiempo me convertiré en el rey del mambo, y hasta estaré a gusto, pero por el momento el tema ambiente de trabajo decepciona un poco. Por lo demás, pues que ya os iré contando mis aventuras de consultor trajeado, que seguro me dan tema creativo para unas cuantas entradas.

Por cierto…. ¿seguirán vendiendo corbatas de esas que tenían una gomita y un ganchito? Ya no necesito del PDF de instrucciones que me descargué para cuando de pascuas a ramos, tenía que usar esa herramienta de tortura masculina, pero aun así, me sigue pareciendo un auténtico coñazo tener que hacerlo todas las mañanas.

Un abrazo grande.

Crisoles de Jaenar

2009-01-11T12:11:00.000-08:00

Escuché una vez en algún lugar, que nuestras almas son como crisoles, construidos a partir de pequeñas partes que van depositando dentro de nosotros, todas y cada una de las personas con las que nos relacionamos a lo largo de nuestra existencia.

Ahora, cuando realmente soy consciente de lo mucho que voy a echaros de menos, me reconforta pensar que es una teoría cierta, y que aunque no sepamos por donde nos llevarán los caprichosos hilos del destino, me llevo un pedacito de cada una de vosotras (si Lidio, tú también estás incluido, pero utilizo el femenino porque ellas son mayoría), que me permitirá teneros siempre muy cerca.

Hemos convivido apenas un año, casi once meses disfrutando juntos muchas cosas buenas, superando hombro con hombro también algunas malas, compartiendo risas, frio y calor, colas para el microondas, incursiones a la china-rumana, payasadas, estrés, confrescores, dolorosas despedidas (esto también es para tí, Inma) y alegres bienvenidas, una mesa que abre y cierra raro, conversaciones que incrementan “lados femeninos”, peleas por trozos de palmera, pliegos (muchos pliegos), requerimientos, recursos, encuadernaciones, presupuestos, caídas de ojos, lindas flores, anécdotas de Pajares, regalos (¿rosa y sonoro?...aun alucino), chistes mal contados, músicas extrañas con apéndices de topo, prisas, horas extras, megauploads, cantes flamencos, llamadas a extensiones que empiezan por 3, trazas de lactosa, subidas, bajadas y gritos por las escaleras, y en definitiva, todas esas pequeñas pero asombrosas cosas que nos han convertido en una pequeña familia.

Me gustaría daros las gracias por hacerme un hueco en vuestros corazones, por regalarme tantos recuerdos, por enseñarme tantas cosas, y expresaros también, de la mejor manera que sé, lo mucho que os quiero.

Simplemente pediros que os riais mucho, puesto que no hay problemas, estrés o agobios que no se solucionen con una buena carcajada. Os dejo el “muñón”, la “calva cejuda”, la “boca de león” “los electrodos de imanes”, el "leopardo peleón" y otros de mis gadgets, para cuando necesitéis de su inmensa capacidad terapéutica.

Sé que seguiremos viéndonos (no os librareis de mí tan fácilmente), pero aparte de esta certeza, me ayuda mucho creer que también un pedacito mio se queda ahí, con todas vosotras, formando parte de vuestro quehacer diario, al menos cierto tiempo, hasta que la fuerza y el empuje irrefrenable del Tsunami que son la costumbre y el pasar de los días, borren casi completamente las huellas que mis Camper y las rayas de mis jerséis, hayan podido dejar en el recuerdo y en los pasillos de la oficina.

Estaré muy cerquita.

Un beso muy grande.

Feliz Navidad

2008-12-25T02:48:00.000-08:00

No me gusta la Navidad. Más allá del consumismo desenfrenado, la hipocresía y todas esas cosas que razonablemente argumentan los contrarios a esta “feliz” época del año, a mí no me hace gracia porque son días demasiado extremos. La gente tiene que estar alegre si o si, debe primar ese espíritu navideño de cordialidad, amabilidad y bondad, nos tenemos que juntar con familiares y amigos, hay que regalar cosas, compartir cenas, salidas, actos, disfrutar de las tradiciones.

Pero lo que sucede realmente, es que ese artificial estado de extrema alegría, lo que causa es una mayor infelicidad a los que no tienen ganas de celebrar nada, a los que por cualquier causa vital no desean compartir ese derroche de cariño, risas y villancicos. Ver a gente a tu alrededor celebrando algo cuando tú no puedes, o no quieres, no ayuda en nada a que te sientas mejor. Parejas, familias y amigos que se separan en vez de unirse, problemas económicos que se agudizan, todas estas cosas reales y cercanas son causa efecto del extremismo de estas fiestas.

No, no os asustéis, no es mi caso, yo ahora mismo podría celebrar muchas cosas, pero prefiero que sea cuando me salga, no forzado por una especie de marea social que nos arrastra y nos arroja a todos juntos, queramos o no, a una playa llena de señores barbudos de rojo, paquetes de colores brillantes, langostinos, luces, alcohol en grandes cantidades, turrones y roscones.

Yo este año he decidido dejarme llevar, porque no me queda otra, y a mí nunca me llamarán aguafiestas, pero esta vez, me he propuesto ver el panorama desde la cautela y un poco a la defensiva, sin dejarme engañar del todo. Sentir a gente alrededor, a los que se les agudizan las heridas de los problemas que sufren durante el resto del año, es algo difícil de digerir, y más aun cuando lo hacemos con cava.

Por eso, quiero felicitaros las navidades a todos/as, y pediros que intentéis ser felices, pero desde la prudencia y la consciencia emocional. Guardemos todo un poco de ese espíritu, aunque sea artificial, para el verano o la primavera. Y no nombro también al otoño y a parte del invierno, porque hemos llegado a un punto en el que las navidades duran casi dos estaciones enteras.

Besos y abrazos.

Un nuevo camino

2008-12-22T11:33:00.000-08:00

El destino es lo que tiene, que trabaja sin tarjetas de preaviso, sin llamadas de antelación, sin concertación de citas. Llega así, como la típica visita que te pilla con la casa patas arriba y sin una mísera cerveza en la nevera que ofrecer.

Cuando todo parece calmado, rutinario, tranquilo, llega este señor apellidado Azar(que no Aznar…menos mal), y de sopetón y te abre un nuevo camino en la autopista vital de nuestro viaje. Ese desvió suele ser inevitable de esquivar, y algunas veces desemboca en un terrible terraplén en caída libre hacia las rocas. Otras, en cambio, se disfraza de gigantesca nueva vía de tres carriles, con grandes posibilidades de terminar en un final feliz.

Escoger o no lo que ofrece el destino no siempre es opcional, y en ocasiones es un futuro irrefutable y obligatorio, pero cuando si existe la elección, la decisión más o menos consciente de tomar partido por seguir recto o pegar el volantazo, sin demasiado tiempo para pensarlo, hay que dejarse llevar por el órgano que tire con más fuerza, ya sea el corazón, la cabeza o los genitales.

En este caso se me ha abierto un amplio desvío en mi camino. Uno bastante grande que ni siquiera aparecía en la memoria del Tom Tom de mi imaginario, y tras dudar unos segundos, y pedir consejo a algunos/as de mis compañeros/as de viaje, he optado por poner el intermitente, agarrar el volante con firmeza, y girar el timón de mi vida aceptando lo que se me brinda.

Lo he hecho con ilusión, con esperanzas, aunque no exento de miedos e incertidumbre. ¿Qué nuevas sorpresas y aventuras me esperan en esta nueva carretera?...no lo sé. Pero supongo que me vaya bien o mal, al menos siempre tendré este pequeño rincón tecnológico para contarlo.

La Hipocreisis

2008-12-01T04:34:00.000-08:00

Crisis, crisis y más crisis. Es la palabra de moda. Los bancos en crisis, la economía mundial en crisis, el sector inmobiliario en crisis, el sector productivo en crisis, la bolsa en crisis, el sistema capitalista en crisis. Esta fatalidad que nos invade, llena de mentiras y de hipocresía, parece que nos trae de cabeza a los países ricos, porque para los pobres, que están en crisis perpetua, su pobreza siempre es la misma, porque nada, menos nada….igual a nada, o igual a menos que nada, que en términos de miseria implica lo mismo: hambre, enfermedad, muerte, injusticia y desesperanza.

Pero nosotros estamos preocupadísimos, y como los bancos son los que tienen pillado el sistema por los cojoncillos, pues se les tiene que insuflar dinero para que no peligren los ahorros de los pobres trabajadores de a pie (cosa irónica, ya que guardar el dinero de sus clientes es la raíz, el objetivo primordial y primario de su existencia), mientras siguen presentando cuentas con beneficios multimillonarios año tras año.

Y el caso es que yo no puedo dejar de pensar en algo primordial, ¿donde está el dinero? Seguro que un experto economista neoliberal me daría cientos de explicaciones macroeconómicas muy convincentes, pero yo únicamente se, que hace bien poco, si que había pasta, y mucha. Obviamente la manejaban los de siempre, en los lugares de siempre, porque todo paracía ser una carrera desenfrenada de los países desarrollados impulsados por una inagotable ola de bonanza económica.

Pero llegó la restricción en el crédito, el encarecimiento del petróleo y el fuerte ajuste en el sector de la construcción, las hipotecas subprime, las guerras de Irak y Afganistán, todo ello bien mezcladito, y propagado a través de las vías de la globalización, sobreviniéndonos la actual crisis económica, con una seria desaceleración, inflación y crecimiento preocupante del desempleo. Eso parece que lo sabemos todos/as, o así se encargan de machacarnoslo en nuestra lección mediática diaria, pero....¿quién se ha llevado la pasta de esas guerras?, o ¿donde están los ingentes beneficios de la especulación inmobiliaria?, ¿quien se ha lucrado con los sistemas de hipotecas basuras? El dinero no desaparece, pasa de unas manos a otras, y me da la impresión que los imbéciles somos siempre los mismos, y lo que es mucho peor, los que se mueren a diario de hambre, o de malaria, son siempre los mismos.

Y claro, con la crisis llega el desempleo, porque a la hora de recortar, y no bajar mucho los beneficios, sabemos que los puestos de trabajo son lo primero…pero ni siquiera cuando hemos tenido bonanza económica, los sueldos han sido mejores, o los trabajos menos precarios, pero los beneficios empresariales si que subían…como la espuma. Las casas por las nubes, las hipotecas igual de largas e imposibles de afrontar. Unas veces nos abren la puerta y nos invitan a consumir, otras veces nos apremian a apretarnos el cinturón y a ahorrar. Ahora parece ser que van a congelar los sueldos y se reducirán los impuestos patrimoniales (ohhh, algunas familias de apellidos compuestos de este país se alegrarán un montón).

Menos mal que tenemos a Obama, que sacará de su chistera mágica soluciones a los problemas del mundo. La pena es que la chistera también la han pagado los de siempre.

Algunas veces desearía que todos hiciéramos caso a Aznar y sus secuaces, y creyéramos sus teorías sobre el calentamiento global como algo clara y científicamente cuestionable...una mentira de los radicales para hundir y entorpecer el justo y santo libre mercado, y no se hiciera nada, absolutamente nada para frenarlo. Así, este mundo injusto se iría a la mierda unos añitos antes de lo previsto. Seguro que de las cenizas nacerá algo mejor.

Nuevo comienzo

2008-11-28T05:33:00.000-08:00

Ayer abrí el grueso candado de la puerta de mi viejo almacén del egoísmo y la insensatez humana. Allí dentro, entre decenas de promesas, sueños y recuerdos llenos de polvo y telarañas, junto a un desinflado y deformado balón de baloncesto, bajo una sábana blanca, me topé con el cuerpo inerte de Zumadicción.

Frío, abandonado, tal y como yo mismo lo dejé hace unas semanas. Lentamente, posé mi mano arrepentida en su frente, susurré una avergonzada y sincera disculpa junto a su oído, y, tras unos segundos de concentración, en lo más profundo de mis anhelos, encontré lo que buscaba, el interruptor que activa nuestro circuito de la decisión y el compromiso.

Lo pulsé, y tras unos pequeños chispazos eléctricos se hizo la luz, y Zumadicción abrió lentamente los ojos, se desperezó, moviendo lentamente sus músculos, sus articulaciones, y mirándome serenamente, me dijo:- Sabía que regresarías, que no me dejarías para siempre, y no me equivoqué.

No le contesté…¿Qué le puedes decir a una morfologización humana de un blog que te habla? Si le hubiera contestado algo, me habría ido directamente al psiquiatra más cercano para que me diera un tratamiento de choque.

Por eso no dije nada, simplemente pasé mi brazo por encima de su hombro pixelado….y me lo llevé de cañas. Ahora que lo pienso, y citando a Rick Blade…este puede ser “nuevamente”, el principio de una gran amistad.

Fin

2008-10-29T04:17:00.000-07:00

Creo que esto ya no da mucho más de si....gracias a todos/as.

Un abrazo fuerte.

Movimiento Fonético Revolucionario

2008-10-16T03:14:00.000-07:00

Cuando nada ni nadie parece que puedan alegrarme el día, divago sin rumbo por un mundo imaginario de palabras mágicas que surgen de todas las neuronas de mi cerebro, y de repente, sin buscarlo, sin quererlo ni desearlo, una de ellas, saltando como una langosta, se ha colocado por encima del resto, grabándose con fuerza en mi mente.

Como esa cancioncilla que odias, pero que no puedes dejar de tararear en cuanto dejas de pensar en no hacerlo, esa palabra se ha hecho omnipresente dentro de mi cabeza, y volcando unos contenedores atravesados en mis líneas de pensamiento, y lanzando cócteles molotov y cascotes de córtex a mi ejército de antidisturbios de control emocional, está reclamando a gritos independencia, libertad, poder, sonoridad, pronunciamiento, y me exige ser gritada en alto y arrojada al mundo.

Pero los humanos tenemos nuestras normas sociales, y al igual que se entiende como decoroso no ejercer nuestra desnudez en cualquier sitio, tampoco lo es soltar lo que nos venga en gana a los cuatro vientos, ni gritar cualquier inconveniencia por ahí, a no ser que estemos al amparo de la privacidad de la soledad, o a una distancia prudencial de cualquier otra persona, núcleo urbano o cámara de seguridad...pero esta palabra que intenta dar un golpe de estado en mi organismo, no juega con balas de fogueo. No se trata de un levantamiento inofensivo, planeado de manera chapucera al estilo de Tejero, García Carrés y Mas Oliver, en cualquier tasca, delante de unas bravas y unos tintorros. Se trata de una ofensiva con visos y opciones de triunfo, porque este vocablo traidor se ha preparando a conciencia, escondiéndose durante días, quien sabe si no meses, acechante, conspirador, como un agente secreto de la guerra fría, formado clandestinamente en las escuelas del Mossad a las afueras de Tel-Aviv, y que con precisión de neurocirujano, me ha pillado desprevenido y ya no estoy seguro de si podré detenerlo.

Mis defensas empiezan resquebrajarse y no se cuanto tiempo conseguiré mantenerme firme, evitando ceder políticamente a sus exigencias, porque es una sensación que me consume, y estoy llegando al punto en el que solo puedo recurrir a las defensas puramente físicas, es decir, morderme la lengua y apretar los labios con fuerza, intentando tararear esa cancioncilla de la que hablaba antes, y que ahora que la necesito para suplantar con ella al vocablo insurgente, la muy cabrona no aparece por ninguna parte, y probablemente estará disfrutando de unas vacaciones pagadas en mi hipotálamo con dinero del cartel lingüístico revolucionario.

Y es entonces cuando decido que necesito aliviar la urgencia, ceder las riendas de mi comportamiento racional a las ínfulas de grandeza de una simple palabra, que ni siquiera es precisamente original, ni hermosa, pero que va a lograr su objetivo, poniéndome en evidencia delante de todo el mundo.

Abro mi boca lentamente, y como el agua de una bañera llena hasta los bordes cuando le quitas el tapón del desagüe, la palabra sale disparada de mi cerebro, convirtiéndose en micro-milésimas de segundo en aire rebotado, trasformado por mis traidoras cuerdas vocales, por mi vendida lengua y por mi fariseo paladar, entre otra larga serie de cobardes y débiles partes de mi organismo, y así, en medio de una multitud expectante ante mi actitud, cuanto menos paranoica…. grito.

Situación ligeramente complicada

2008-10-03T09:33:00.000-07:00

Cuando un gran oso rabioso te asalta en el camino y al darte la vuelta para escapar, te encuentras un caimán de cinco metros que quiere convertirte manifiestamente en su cena, piensas en correr, pero a tu alrededor se levantan una docena de cobras reina dispuestas a clavarte sus ponzoñosos colmillos al más leve de tus movimientos. Es entonces cuando miras al cielo, buscando respuestas….solo para darte cuenta de que varios enjambres de avispas negras africanas planean sobre tu cabeza ululando salvajemente con el firme propósito de lanzarse en picado sobre ti, por lo que piensas en hacerte el muerto arrojándote al suelo pero….un pequeño pellizco en el tobillo derecho te obliga a cerciorarte de que tienes ambos pies introducidos en una charca de apenas quince centímetros de profundidad, plagada de lo que parecen ser cientos de pirañas asesinas amazónicas que se arremolinan en grandes grupos al olor de la comida… y en la completa desesperación decides que lo único que te queda por hacer es…cantar, puesto que la música amansa a las fieras…pero sabes que es una gilipollez que no se la cree ni Félix Rodríguez de la Fuente...da igual....no hay más opciones...pero en tu estado lamentable de estrés vital, tu entonación se resiente, y tus gallos inhumanos que intentan asemejarse remotamente una tonadilla de Bustamante, alarman a una manada de elefantes africanos salvajes que carga contra ti…pisoteando y aplastando al plantígrado rabioso que concentrado en atacarte, no los ve venir por su espalda…mira, por lo menos ya no tienes que preocuparte del puto oso…ni quizás de una o dos de las cobras…el caso es que aunque la adrenalina y el miedo corren por tus venas y todo pasa como a cámara lenta, se te termina el tiempo, y los peligros que te acechan confluyen a la vez....

¿Qué pensamientos pasarán por la mente de una persona a punto de ser arrollada por paquidermos, mordisqueada por un caimán de cinco metros y por varias docenas de pirañas asesinas, mientras un enjambre de avispas y cobras gigantes van a cebarse en su piel sin descanso? Porque eso de que ves pasar toda tu vida en un instante por “delante de tus ojos” no se lo cree ni Iker Jiménez, en todo caso ves pasar “por encima de tus ojos” toda una manada de elefantes por un instante...realmente corto, eso si.

Pregunta: ¿Qué pasaría por tu mente ante semejante situación ligeramente complicada?

Al mejor pensamiento (al que me guste más, vaya) le corresponderá un gato chino de la suerte…si, de esos dorados que mueven el bracito así y así….genial ¿no?

Acertijo Temático

2008-09-30T09:42:00.000-07:00

Como en ocasiones anteriores, pare resolver el acertijo, necesitareis un encriptador on-line. Esta vez no lo voy a complicar mucho y os pongo el enlace directamente:

http://www.seguridad0.com/cripto/

Bien, la primera pista a desencriptar es esta:

¿BMvm EFXHaY3wuCt Awq Y0SOacwmu BNXNheró okF W+a+vSgók0 c0X1gmNr 4i0cG2jE Vf8 15n F3T3mbzp J5Rj 6a4aIJE? NUI4 RgK GGiKke25r A1m3akGNvt uD SeA 3KbGklL7cs nWwd9JUZ5.

Para resolverla, obviamente, necesitarás la clave:

Si Polikarpov I-15 era «Chato», y Polikarpov I-16 era «Mosca»….¿Qué era Polikarpov RZ …?

Bien…si habéis desencriptado la pista, y resuelto la pregunta, ahora mismo estaréis en posesión de una nueva clave…que os ayudará a desencriptar este nuevo acertijo:

O3z jCE 9kUeUl DunSpwZS U9M2OlAw LuX OYSXbARl KfciúkAzGFG 5L6CEñNaRc T7G AVvZs8e u95 5vkSu8dp...p98 HreQnS nPP7C bz8, ThY NYQieNZ R0N j3BENQ/Ke2 Tw7Fx2.

¿Ya lo tienes? Pues úsalo para desencriptar la siguiente pregunta:

Omh hxHsfjz XILG lPMB WC/jlr1/K B7BVhvzP5 m+2A kds//T TLD1 bkmADv Uw1 X4FgqshFw owO Cmc mVWC06b ahfzCj, Ikivó 5jkxr owxVkOé8r, s+C5 3vR wmRu GvoOOyvh T1MitX1N5yJzZFy NQáOZ q1JpclLJJPIz cV q/IU9ók41gS6 WOw S2M j7GmVp5+5...Q0O OYkC2GcQQ 3vnR l52uMo7 (l3w OSúuNLpz BZn VIOdD 1TíLSuK4Q) YwO YEG+á U85cG f+ yWs eL6VvsM5AJ fPySTN...

Si eres poseedor de los tres dígitos, podrás leer y resolver el enigma final de este juego:

IBo 0lO ESTgvG 8UEntqE 9UE 1dBpTWqT9 Zwg CHk+HP9Bu, 0lkx 0nO /S2my W1hc S+mJyq Liy nym EGfDP6m YS2SZ+, aMY42C+4yFY AT6 xgL Rvñth /d+bu. IBTIoéNtCapSO Ma Fs3uQhag8 +vE jGh1J4g Jgyw uwa25Q Ml1 TGRFyq Gqydm+. 6xoCN7R JWNhsnWaqG 3eO YFvL7j 6p7lgvgYadA, 0d7VeLpbkR+ cClCk LYOSvz izY YBfNBC2Mm Kjxz If/brSTvz.

Como siempre, premio para el/la más rápido, rápida.

Besos.

Carabinieris

2008-09-25T09:04:00.000-07:00

Carabineris en Siena (Agosto 2008)

- Mario….cuando terminemos la ronda...te parece que…vamos, si no estás muy cansado…había pensado que…-.

- Si, que quieres ir al Ikea… otra vez… ¡pero si ya fuimos la semana pasada!-.

- Ya, pero es que me quedé con las ganas de coger aquellas colchas Kilan, tan monas….es que las necesitamos.-

- ¿Qué las necesitamos? …si, y seguro que por el camino a las colchas….necesitaremos un par de frascos, unas velas, una tabla nueva de cortar, un pela-patatas, un jarroncito muy mono y dos cubre-manteles.-

- Venga Mario, si seguro que como hoy es miércoles no pillamos atascos, y además, hoy hacen descuento en artículos de baño.-

- ¿Artículos de baño?... ¿pero no íbamos a por colchas?-

- Bien, pues decidido….¡huy! mira, ese Lancia rojo de ahí está aparcado sin distintivo en zona de discapacitados….venga cariño, te dejo que la pongas tú, que este mes llevas muy bajo el índice de multas.-

Desconocidos

2008-09-23T00:45:00.000-07:00

Negociaciones

2008-09-15T01:56:00.000-07:00

Marquitos cambia cromos a la salida del colegio. Inmerso en un corrillo de cabezas, brazos, manos, gomas, y tacos de estampitas con los últimos fichajes de futbolistas de la recién estrenada temporada, va pasando sus manoseados cartoncillos bajo un coro de “siles”, monserga monótona que se toma un respiro únicamente cuando surge entre la chiquillada un grito esporádico de “nole”. Entonces todos hacen un silencio sepulcral, puesto que ha llegado el momento de la dura negociación:

- Dani Alves es un cromo muy difícil, así que si lo quieres, tendrás que darme cinco por él-, exclama Marquitos vehemente, y entre las risas del resto, arranca las cinco mejores estampillas del taco de las manos sucias y destintadas de su compañero Soldevilla, continuando con el muestreo, que seguirá monótono hasta que la campana avise que es el momento de volver a clase.

Marquitos trapichea con estupefacientes en el parque del polígono. Sentado en un banco apartado. Recibe a otros jóvenes que a hurtadillas se acercan a preguntar si tiene costo, hierba, pastillas o cocaína. Y en efecto, tiene cualquier cosa que le pidan, de incierta calidad, siempre que los clientes estén dispuestos a pagarla sin hacer demasiadas preguntas ni reproches, tras una negociación bastante cerrada de antemano. Transacciones continuas de pequeños paquetitos precintados, papelinas cuidadosamente cerradas, a cambio de billetes furtivos que circulan de una mano a otra.

- Esta farlopa es de primera, pero no la paso por menos de setenta y cinco pavos, pero por ser tú, te la dejo en setenta-, exclama Marquitos vehemente, y guardando dos billetes arrugados en el bolsillo interior de su cazadora, deposita una papelina en las nerviosas manos de un joven Soldevilla cuajado de acné.

Don Marcos selecciona personal para un nuevo contrato. Apoltronado tras una ostentosa mesa de caoba, supervisa personalmente las contrataciones de su solvente empresa de equipos de limpieza. Hace personalmente todas las entrevistas, puesto que siempre se ha fiado de su intuición, y a lo largo de la semana recibe a decenas de hombres y mujeres que quieren necesitan un trabajo. El se lo puede proporcionar, siempre y cuando estén dispuestos a aceptar un sueldo bajo, y a dejarse el culo limpiando las oficinas, los equipamientos y las salas de sus clientes.

- Es un contrato por obra y servicio de tres meses, una suplencia. Se que no es un sueldo muy grande, pero teniendo en cuenta que llevas dos años sin trabajar, y que la mayoría de mis clientes no quieren a hombres en los servicios de limpieza, no puedo ofrecerte otra cosa. Digamos que es un favor personal por los viejos tiempos-, exclama Don Marcos vehemente, tendiendo dos copias del contrato a Soldevilla, que con gesto resignado las firma sin añadir una palabra más.

Don Marcos se encuentra ante la negociación más difícil de su carrera. Sentado en un tocón en el medio del bosque, maniatado, y con el cañón de una escopeta apuntándole directamente entre los ojos, sabe que no se trata de cromos, canicas, juegos de consola, marihuana, costo, pastillas, mujeres, comisiones, contratos o dinero. Esta vez es su vida la que está pendiente de un “sile” o un “nole”, y es consciente, a pesar del miedo, de que debe de seleccionar bien sus palabras y aplicar el tono de voz adecuado, si quiere salir vencedor, como siempre, de esta transacción.

- Estas cabreado, frustrado, sin esperanza. Eso lo sé, pero puedes rehacer tu vida, empezar de cero, puedo convencer a Concha para que se piense lo de que veas a los niños algún fin de semana. Nos conocemos desde chicos, siempre hemos sido amigos. Yo te ayudaré a reinsertarte, siempre te he ayudado ¿recuerdas?, te reincorporarás a tu puesto de trabajo, te adelantaré parte de tu sueldo si necesitas efectivo para ir tirando. Incluso te puedo conseguir algún sitio para dormir, y ropa, tengo en el armario varios trajes que te sentarían bien. Pero no la cagues más, no ves que si aprietas ese gatillo te pasarás tu vida en la cárcel.-, exclama Don Marcos vehemente, mientras Soldevilla sujeta el arma con ojos inyectados en sangre y manos temblorosas, intentando no dejarse embaucar una vez más, por esa lengua de serpiente que lo tiene todo, mientras que a él ya no le queda nada.

Esta vez al menos, no será él el único que salga perdiendo.

Viaje a la Toscana (2ª Parte)

2008-09-12T09:00:00.000-07:00

Tras dos semanas de abandono total de cualquier actividad ajena al trabajo, o al descanso total post jornada laboral (y por lo tanto, también la alimentación de este Blog), retomo el diario del viaje, quizás de una forma más escueta y resumida de lo que pensaba al principio:

Tras la estancia en Florencia, nos adentramos en la Toscana rural, con paradas cada pocos kilómetros en ciudades medievales espectaculares, no muy visitadas. Entiendo que gran parte del turismo cultural italiano se integra en viajes organizados a Milán, Roma, Florencia, Venecia, Siena y quizás una pequeña parada para mear en Verona, pero el caso es que quitando algún americano despistado, en toda la ruta - Arezzo, Castiglión Florentino, Cortona, Castiglione del Lago, Montepulciano, Montalcino, Buenconvento, Siena, Colle di Val d'Elsa, San Gimignano, Volterra, Castelfiorentino, Pisa, Lucca– solo en Siena nos encontramos con ese gran inconveniente de viajar llamado turismo (en cantidad suficiente como para abarrotar el resto de ciudades).

Todas las ciudades, pueblos y aldeas que pueblan la Toscana tienen en común, además de su hermosura, su arquitectura medieval extremadamente bien conservada. La mayoría son amuralladas, empedradas, y con cuestas muy pronunciadas, así que conviene no ser excesivamente ambicioso cuando programas el día de ruta, y no pensar en pronunciar jamás la típica frase: -“Hacemos una paradita corta a tomar un café y así vemos un poco el pueblecito”, porque no podréis cumplirla.

Consejo Zumaviajero: Si estáis en la Toscana, y no tenéis dos meses libres, nada de Gymkhanas turísticas de esas de ir marcando pueblos en la Lonely Planet. Es imposible verlos todos y a la vez disfrutarlos como se merecen (que generalmente es junto a un buen vino y una buena comida).

Personalmente, si no se tiene mucho tiempo, mis imprescindibles son:

Arezzo: Rica (y pija) ciudad de Vasari y Petrarca, donde Roberto Benigni rodó La Vida es Bella. Consejo Zumaviajero: Cenar en una de sus agradables terrazas, si tenéis suerte y es fin de semana, escuchando música en directo en la plaza (nosotros cenamos y celebramos mi cumpleaños en “Le Loggie del Vasari” donde se come bien y no es excesivamente caro).

Cortona: Preciosa ciudad Etrusca que a muchas/os románticos/as os sonará de la película Bajo el sol de la Toscana. Consejo Zumaviajero: Unos deliciosos Tagliatelle con trufa y funghi porcini, regados con buen vino toscano, en la vieja Taverna Pane e Vino de Piazza Signorelli. Unos 10 euros por persona (increíble pero cierto).

Montepulciano: Nunca las agujetas os sentarán tan bien. Ubicado en la cima de un monte, con pendientes de un desnivel que te retan a pensarte muy mucho si meterte por una calle u otra, aunque el desenlace será siempre el mismo. Nosotros lo visitamos en plenas fiestas de San Lorenzo, y las empinadas calles estaban abarrotadas de gente, practicando el noble arte de la cata de vinos de la zona y las parrilladas callejeras populares.

San Gimignano: La Manhatan medieval, por las numerosas torres elevadas, construidas por las familias adineradas de la época, con el único afán de aparentar, es una de las ciudades más bellas de la Toscana. Tiene además la oficina de alojamiento-casa de cambio de moneda-estanco- tienda de regalos-todo en uno- más peculiar que he visto en mi vida. Situada en la plaza medieval, la regentan una pareja de ancianos entrañables, y si les contratas una habitación, él, con aproximadamente 101 años, te acompañará hasta una de las casas llave en mano a paso de…de…, bueno de señor de 101 años, que piensas que se te puede morir en el camino.

Lucca: Ciudad etrusca bastante peculiar, sin la belleza de las otras ciudades etruscas y medievales más pequeñas, pero con mucho encanto, está rodeada completamente por una muralla circular sorprendentemente conservada. Los amplios muros, de una considerable anchura, son paseos peatonales que permiten rodear la ciudad paseando o en bicicleta. Consejo Zumaviajero: Alquilar unas bicis en la oficina de turismo, rodear la ciudad por encima de las murallas y después adentrarse por sus estrechas y ajetreadas calles.

Y bueno, me faltaría hablar de las visitas obligadas a la maravillosa Siena (y su fiesta del Palio), de Pisa con su torre inclinada y su…su…torre inclinada, de las rápidas incursiones a la playa (donde si no alquilas una tumbona al módico precio de 25 euros no puedes posar la toalla, porque te expulsan los socorristas de los hoteles), de las carreteras secundarias rodeadas de vides y campos de girasoles, o del maravilloso Valle de la Garfagnana y las aventuras que vivimos en los parques naturales de los Alpes Apunae, en plena cordillera de los Apeninos, pero tampoco se trata de ser tremendamente aburrido.

Además, si a alguno/a de vosotros/as le apetece hacer esta ruta, y quiere saber algo más concreto acerca del viaje, ya sabéis donde estoy. Justo al otro lado de esta pantalla, a un par de clicks de ratón y unos pocos tecleos.

Besos.

Viaje a la Toscana (1ª Parte)

2008-08-27T08:26:00.000-07:00

Después de una semana y media de inabarcable volumen de trabajo, en la que no he tenido tiempo ni de respirar, he conseguido sacar unos minutos para comenzar el cuaderno de bitácora del mi viaje por Italia y la Toscana:

Todo empezó tras un ajetreado día en el aeropuerto. Supuestamente nuestro avión de Vueling salía a mediodía, pero una avería nos dejó esperando en la Terminal durante 4 horas y 50 minutos (10 minutos antes de las 5 horas de retraso obligatorias para reembolsar el billete), tiempo al que hay que sumar otros cuarenta minutos dentro del aparato. Visto lo visto esta semana pasada, si la espera sirvió para dejar el aparato en buenas condiciones, bienvenida sea.

Llegamos a Milán mucho más tarde de lo esperado, recogimos el coche (un Lancia Ypsilon muy cuco, pero incómodo de conducir) en la agencia de alquiler y pudimos comprobar, entre sudores fríos y por primera vez, las maravillosas prestaciones de la conducción popular italiana. La madre que los/as parió (y no añado más).

La ciudad de la moda y el glamour es enorme. Gigantesca, cara y vacía. Mucho más desabitada que Madrid en agosto. Y al contrario de lo que dice mucha gente, me pareció muy bonita. Tras una mañana paseando por el centro y viendo lo más típico, el Duomo, las galerías de Vittorio Emmanuele, las amplias avenidas de lujosas tiendas, tomamos rumbo a Florencia. Quedaba mucho viaje, y a Milán regresaríamos a la vuelta para disfrutarla un poco más.

Las dos terceras partes de los aproximadamente 300 kilómetros entre las dos ciudades, son de recta y buena autopista (Autopista del Sol) de 3 y 4 carriles, en las que todo vale. Los camiones a gran velocidad, rebasando a otros camiones, que a su vez rebasan a otros terceros….y tú en el medio intentando no ser aplastado. No puedes ir por tu carrilillo tranquilo no, porque la gente en vez de cambiarse de vía para adelantarte, te expulsa sin miramientos.

Consejo Zumaviajero: las gasolineras en Italia se anuncian en la carretera por marcas y precio. Ejemplo: Agip a 65 kilómetros (es la marca más barata), y es muy importante estar al loro, porque los precios pueden oscilar hasta en más de 10 céntimos por litro de un surtidor a otro. Además no hay trabajadores-gasolineros en el 90% de las carreteras nacionales, ni siquiera dentro de la tienda para cobrarte. Las máquinas automáticas en las que pagas no aceptan visa, sino tarjetas de chip Italianas y efectivo. Así que hay que llevar preparados los billetitos para evitar problemas.

Después de una parada a comer y a hacer un alto de un par de horas en Bolonia, que por cierto es una hermosa ciudad, llamada la Ciudad Roja por el color de sus tejados y fachadas (y por su larga tradición comunista). Tiene el segundo casco antiguo medieval más grande de Europa (me he enterado de este dato ya de vuelta en Madrid), y doy fe que probablemente la mejor heladería del país. Consejo Zumaviajero: Cremeria Siroco c/via Barelli, 1/C (aun sueño con ese sabor a pistacho).

La intención era probar los exquisitos manjares de Bolonia la Gorda por su excelente cocina, pero….Consejo Zumaviajero (a partir de ahora CZ): no intentes comer "nada" en un restaurante Italiano en verano después de las 15:30. Estarán todos cerrados.

La parte de autopista (90 km) que lleva de Bolonia a Florencia atraviesa los Apeninos, y es además de bonita, sumamente peligrosa, puesto que son todo subidas y bajadas pronunciadas, túneles, que junto a los miles de camiones que la utilizan, impiden que el conductor pueda distraerse ni un segundo a contemplar el maravilloso paisaje. Todo el trayecto de Milán a Florencia en peajes: Unos 20 Euretes. Merece la pena, puesto que volar a Milán es muchísimo más económico que a Florencia.

Es espectacular la vista de Florencia al atardecer. Hermosa, elegante, cosmopolita, rebosante de arte. Mucho más llena de gente que Milán (principalmente turistas). Tuvimos cierta suerte con el hostal, porque aparte de limpio, estaba en el centro. Un problemas gordo y caro el del aparcamiento, común a todas los pueblos y ciudades de Italia.

Que decir de esta bella ciudad que no se haya dicho. Si sois unos apasionados del arte renacentista, necesitareis una semana o más para ver todo. Si os gusta con reservas como a nosotros, y preferís perderos por las calles y mercados, daros algún homenaje gastronómico, y entrar únicamente a alguno de los museos típicos (la Galería Uffizi o la Galería de la Academia, al módico precio de 10 € cada una con colas, 14 € sin ellas), con dos días y medio es suficiente.

CZ: No perderse por nada del mundo un paseo nocturno por sus plazas y por la rivera del río, y la subida a la Iglesia y al Mirador de San Miniato al monte, uno de los templos más antiguos y hermosos de Florencia, y seguramente la mejor vista panorámica de la ciudad (sin apenas turistas).

Continuará....

Regreso

2008-08-18T05:31:00.001-07:00

Tras varios días de ruta por Italia ya estoy de vuelta. Ha sido un viaje maravilloso por la Toscana y otras zonas vecinas, del que daré cuenta en profundidad en próximas entradas, puesto que nuestra experiencia puede inspirar a aquellos/as de vosotros/as interesados/as en visitar esta hermosa región.

De momento, sin mucho tiempo para seleccionar, dejo unas cuantas fotos, hasta que saque un rato para relataros nuestras aventuras.

Muchas gracias a todos/as los que os acordasteis de mi cumpleaños. No lo merezco, puesto que yo soy el primero que no me acuerdo de casi ninguno.

Y ahora toca lo peor, la vuelta es dura, sobre todo después de unos días tan intensos y bonitos….pero la vida es así.

Florencia

Arezzo

Montepulciano

Pisa

Siena

Campos de la Toscana

Viñedos y girasoles de la Toscana

Valle de la Garfagnana

Vacaciones y los 31

2008-08-01T02:52:00.001-07:00

Llegaron las que serán mis únicas vacaciones este año. Apenas un par de semanas que aprovecharé para ser feliz, disfrutar de la buena compañía y ver algo de mundo.

Castrocontrigo (León) y Milán, Florencia y la Toscana. Ese es el planning, un escueto pero apetitoso menú, del que espero extraer nuevas historias e imágines que pasarán a engrosar las entradas de este Blog dentro de quince días.

El día 9 de agosto es mi cumpleaños, hago nada más y nada menos que 31, pero creo que este año no me voy a deprimir, puesto que tengo que afirmar que si los 30 me han cambiado en algo, ha sido en que ahora soy mucho más pragmático y positivo con todo lo que me sucede, y la verdad es que así, menos estresado, menos agobiado, soy mucho más feliz. Se que los 31 me aportarán también nuevas cosas buenas, haciendo bueno el dicho de a más viejo, más sabio.

Sin enrollarme más, desearos a todos/as los/as lectores/as de este mi humilde espacio unas felices vacaciones, y a los/as que por la injusticia de la vida y la crueldad del destino vais a estar trabajando durante este mes de agosto, os mando todo mi ánimo y un abrazo fuerte.

Besos a todos/as……nos vemos en quince días.

Arrivederci

Premio de "Una de Cine"

2008-07-31T00:38:00.000-07:00

Irda baila al son de la Darbuka soñando con volar.
Mica teclea despacio pensando en Billy Wilder.
Ella, inteligente y reflexiva quiere enseñar.
El, listo y decidido desea escribir y agradar.

Y aunque estos anhelos les harán tomar caminos distintos,
el amor que se profesan los mantendrá unidos en la distancia.

Al final de sus nuevas aventuras volverán a encontrase,
más felices, más sabios y más bellos.

Una de Cine

2008-07-25T04:34:00.001-07:00

Ummm...estoy pasando una racha poco creativa en cuanto a narrativa, así que a modo de excusa, y pera seguir con mi intención de actualizar este pequeño espacio siempre que pueda...aquí va un mini-concurso de cine. Por ser el primero, es facil....en futuras ocasiones lo iré complicando.

Solo hay que encontrar el personaje secreto de cada una de las fotos y el nombre de la película. Hay premio para el/la más rápido/a.

1.

2.

3.

4.

5.

Si, lo se, la 4 es la más dificil....pero es una de mis películas favoritas. Dejaré una pista: El grito de Dutch llamando a su compañero de fechorias por última vez antes de morir, es una de las escenas más sobrecojedoras de la historia del cine.

Abrazos.

Sanfermines

2008-07-22T03:24:00.001-07:00

¿ Qué te puedes encontrar en un fin de semana relámpago en sanfermines?

1. Gente, masas ingentes de personas por las calles, generalmente con pañoleta y faja rojas.

2. Borrachos/as en cada rincón (este debe ser un nuevo plato de F. Adriá: Paella en cabeza)

3. Borrachos/as dormidos/as en sitios insospechados......

en el suelo lleno de basura....(el cartón empapado es mejor incluso que el latex con muelles).

en un cómodo banco....

elegantes (el tipo está borracho, pero sin perder el porte)....y no tan elegantes (ojo al que se quedó dormido mandando un sms).

4. Nostálgicos de Hemingway...

5. También te puedes encontrar a Chuck Berry.

6. Y hermosos fuegos artificiales....

7. Ahh....... y por supuesto..............

.......toros.

Ganadores/as

2008-07-18T03:57:00.000-07:00

Bueno, me ha sido imposible elegir a un/a ganador/a por mi mismo. Todos los finales aportan algo distinto, nuevos hilos narrativos, diferentes desenlaces, algunos hermosos, otros desgarradores, fríos y salvajes como la vida misma.

El caso es que he sometido a votación el veredicto, y ni aun así he conseguido encontrar un único ganador. Por eso, creo que al final tendrán que ser dos bolsas de melones, en vez de una, que hoy me siento generoso.

Así, por votación popular, y con un claro empate técnico a 5 votos, los ganadores del concurso son (ratatatatatatatata…esto pretende ser una onomatopeya de redoble de tambores…ratatatatatatatata):

¡¡¡ Bob Dylan y Circe!!!

Como en los Goya o en los oscar, podéis subir al escenario y decir unas palabras de agradecimiento a vuestros padres, amigos, etc., etc, (pero sin extenderos demasiado).

Enhorabuena a los/as ganadores, y un millón de gracias a todos/as por participar, ayudándome a hacer de este humilde rincón cibernético un lugar más bonito e interesante.

Es una pasada poder hacer realidad pequeñas iniciativas cotidianas como esta, en las que aunque parezca mentira, fomentamos entre todos la imaginación, la creatividad y la participación.

Muchas gracias.

Final de "El Sofá de Sandías"

2008-07-16T02:15:00.000-07:00

Este es mi final para el relato. Respecto al concurso, mañana publicaré quie ha sido el/la ganador/a de los melones, puesto que me está costando mucho decidirme por uno, y he requerido la ayuda de algunos/as asesores/as literarios/as.

El sofá de Sandías (3ª Parte):

Melones sabía muy bien que la vida era injusta, amarga e ingrata, y con la suficiente mala leche como para castigarla con aquella broma. Para una vez que un hombre se interesaba verdaderamente por ella, y no lo hacía simplemente por un sucio y rápido revolcón en el asiento trasero de un coche, el destino le ponía delante a este fantoche, loco, feo, sucio y sin oficio ni beneficio.

Mientras pensaba en la ironía del destino, se mantuvo completamente quieta, mirando al pobre Sandías, que ya había interpretado el silencio de su amada como una bochornosa negativa a su declaración, y empezaba a dirigirse lentamente hacia la puerta con la cabeza gacha. Todo su enjuto cuerpo demostraba vergüenza y decepción, y al verle así, tan desnutrido, tan solo, tan abandonado, tan rechazado, una pequeña chispa de compasión y amarga tristeza prendió en el alma cándida y maternal de Melones.

Una chispa que encendió la mecha de una idea, de una esperanza, de una auténtica declaración de intenciones, una escapada hacia delante que inundó de coraje el corazón de la mujer: - Si el destino se mofaba de ellos de esta manera, ella lo combatiría, y pondría todo su empeño en derrotarlo, y ya veríamos quien reía más al final.

Dicho y hecho, Melones agarró a Sandías por el brazo cuando este pasaba lentamente por su lado, sin atreverse a mirarla a la cara camino de la puerta (aunque si que miró de reojo el ramo de puerros, no descartando recibir algún golpe antes de salir), y como si fuera una moderna Scarlett O´hara, le observó detenidamente, de arriba abajo, y le dijo: -¿Quieres ser mi hombre?, pues ser el hombre de la Melones cuesta, y tu vas a empezar a pagar-, (vale si, pongamos que ella era muy aficionada a las series de los ochenta).

Cogió a Sandias como si fuera un muñeco, lo arrastró hasta el baño, lo desnudó, abrió la llave de la ducha y lo metió dentro. El pobre Sandías allí desnudo, asustado y avergonzado, no se atrevía a moverse ni a quejarse, simplemente temblaba mientras Melones le cubría de jabones, champús, y le frotaba con una esponja rasposa con tal fuerza que parecía que iba a arrancarle la piel.

Cuando terminó la tortura de aquella brutal higienización, Melones envolvió a Sandías en toallas, lo puso delante del espejo del baño, sacó la maquinilla de esquilar a sus hijos cuando traían algún piojo de la escuela, y le rapó las greñas de código de barras (algo parecido al estilo Anasagasti) al uno. Después, le dio una pastilla de jabón, y una cuchilla desechable (que apenas había usado para hacerse las piernas un par de veces), y le dijo:- Aféitate esa barba a conciencia, creo que tengo algo de ropa del bastardo de mi ex en alguna parte, seguro que te sentará bien-.

Al instante, cuando Sandías con manos temblorosas estaba terminando su tarea, aunque con un par de virutillas de papel higiénico taponando sendos cortes, apareció Melones con un traje azul marino un poco arrugado, y no demasiado elegante, una camisa color crema indefinido (en su día debió ser blanca), y unos calzoncillos de algodón blanco con la goma un poco floja.

El pobre hombre se vistió, y aunque todo le quedaba un poco grande, y tenía cierta pinta de conserje de finca de vecinos, parecía un hombre distinto. Quizás no muy guapo, puede que no excesivamente elegante, pero si respetable..., siempre y cuando no sonriera demasiado, aunque Melones tenía un primo que trabajaba en una funeraria municipal, y se movía en el negocio de las dentaduras postizas robadas, así que ese problema pronto estaría solucionado.

Y así, el nuevo Sandías se convirtió en uno más de la familia, y muy pronto consiguió un modesto trabajo de camarero en una tasca cercana. Con el tiempo, Melones le invitó a mudarse a su casa, y sus hijos aprendieron a quererle, a escucharle y a respetar su sitio en el lado derecho del sofá rojo, delante del televisor.

Una tarde cualquiera, meses después, mientras estaban sentados a la mesa compartiendo unas pizzas congeladas, la abuela se levantó de su butaca, se plantó delante de todos y dijo: -Sandías, querido, ¿te importaría ponerle pilas nuevas al mando a distancia?-.

San Fermines y otras cuitas

2008-07-11T06:56:00.000-07:00

Parece que tras una lucha encarnizada de una semana, el mecánico me ha devuelto el coche...por cierto, con una revisión completísima, pero sin arreglar la avería que le llevé...prefiero ni opinar sobre el tema. Solo diré que su respuesta fue: no hemos conseguido encontrar la solución a la avería, así que cuando pasen las vacaciones, nos lo traes y probamos otra vez...a ver si hay suerte, pero tranquilo que las horas no te las cobramos...(la realidad supera algunas veces la ficción).

El caso es que aunque sigo sin poder ver el nivel de gasoil que lleva el depósito, hasta que salta la luz de la reserva, tenemos el coche a tiempo para el viaje relámpago a Sanfermines que H y yo llevamos "planeando" desde hace unos días...así que esta noche estaremos por allí viendo y disfrutando de las que dicen son las mejores fiestas del territorio plurinacional.

Respecto a Sandías, voy a dejar este fin de semana para que algún/a perezoso/a, que me lo ha pedido expresamente, pueda incluir su final, antes de decantarme por uno, y a la vez publicar el mio propio. Aun así, gracias por los magníficos y originales finales posteados, y me va a costar mucho decantarme por uno solo.

Tenía que escribir sobre muchas cosas, sobre un precioso viaje a la Toscana y Umbría que ya tenemos organizado, sobre el Summercase que ya está cerca (que gran noticia me has dado hoy Alberto), sobre el sorprendente aluvión y epidemia de bodas que me rodean (hasta tres parejas de amigos que se casan este año), sobre las mil y una cosas que me he ido dejando en el tintero en esta época de vagueo blogueril, pero tengo poco tiempo, y me va a pillar el toro (nunca mejor dicho).

El lunes más...y ¡¡¡¡ Gora San Fermín !!!.

El sofá de Sandías (2ª Parte)

2008-07-02T02:11:00.000-07:00

Una mañana como otra cualquiera, Melones se encontraba inmersa en su sesión de ludopatía diaria, perdida en ese maravilloso sentimiento de ansiedad anhelante de suerte que tanto la reconfortaba. Flotando en el sonido de las tragaperras y de las monedas al caer, se dio cuenta de que había roto su promesa de no entrar a jugar antes de hacer la compra, para gastar únicamente las vueltas del mercado. Quizás no fuera una dama, pero si que podía ser una madre responsable.

Abrumada por la culpa, se dirigió directamente al supermercado, compró las cosas que necesitaba para preparar el almuerzo de su familia, y se marchó a casa, horas antes de lo habitual. Así pasaría un rato en compañía de su madre, pondría un par de lavadoras, y atendería un montón de plancha que la esperaba desde hacía un mes.

Al llegar a su caravana entró directamente, sin previo aviso, puesto que nunca cerraba con llave, ¿Quién querría allanar su humilde hogar con malas intenciones?, pero una vez dentro, deseó con todas su fuerzas haber echado el cerrojo, por que allí, junto a la anciana, recostado en su sofá y mirándola con cara de pasmo, estaba el holgazán y huraño Sandías, su vecino de parcela, con el que jamás había cruzado ni media palabra, porque tenía fama de chiflado. Desde luego su ropa, su peinado, y su aspecto en general no reflejaban un exceso de cordura.

La primera en abrir la boca fue Melones, que no pudo exclamar más que un simple y espontáneo:- ¿Qué haces en mi casa maldito bastardo?- , mientras Sandías intentaba balbucear una respuesta coherente, que se quedó en un simple:- na…, na…, nada.-.

Melones, esgrimiendo un manojo grande de puerros (el objeto “contundente” más cercano que su mano pudo encontrar), siguió con su interrogatorio: -¿has entrado a robar?, ¿no serás un degenerado de esos que le gustan las ancianitas?, como hayas tocado un pelo a mi madre te abro la cabeza-, y aquí añadió tres o cuatro adjetivos calificativos que eludo, porque estamos en horario infantil.

Sandías estaba pálido, libido. Grandes goterones de sudor frío corrían por su rostro, y un nudo en la garganta le impedía contestar a la batería de acusaciones de su amada vecina, pero en un esfuerzo de concentración y lucidez, consiguió responder con voz estridente:- No soy un ladrón, no soy un degenerado, soy simplemente un vecino enamorado- y su tez se empezó a poner roja como un tomate.

La cara de su vecina, detrás de un matojo de hojas verdes de su improvisada arma, era también un auténtico poema:- ¿te has enamorado de mi madre?, ¿Pero si hace años que ni habla, ni apenas se mueve?-, a lo que su vecino, sin atreverse a moverse del sofá, y sin dejar de mirar los amenazantes puerros, contestó raudo:- No, no, no, no de su madre, que por otro lado se ve que es una gran mujer, siempre ahí, sonriente…., estoy enamorado de usted, señorita Melones, de su vida, de su imagen, y de su magnífico sofá.

Bueno, bueno…estamos en un momento crucial para la historia, y la respuesta de Melones a esta declaración, supondrá el clímax de este cuento de amor o desamor, de pasiones irrefrenables o de rupturas dolorosas e incurables. Y no tengo ni idea de como terminarla.

Echarme una mano primos/as, y el final de la historia que más me guste, será premiada con una bolsa grande de maravillosos melones de chicle, rellenos de sano pica-pica, de esos que recomiendan 1 de cada 10 dentistas. Es que si tengo que regalar melones o sandías de verdad, no me da el presupuesto en gastos de envío.

Un abrazo y espero vuestros desenlaces.

El sofá de Sandías

2008-06-25T04:52:00.000-07:00

"Sofá rojo con desnudo", de Pedro Soler.

Sandías vivía solo en su caravana. No tenía trabajo. No le quedaban ahorros. No tenía amigos, ni familiares, ni una triste mascota, a excepción claro de las plagas de diversas especies que convivían bajo su techo. No tenía apenas pelo, y le escaseaban los dientes. Por no tener, no tenía ni comida, ni agua caliente, ni un par de calcetines limpios. Ni siquiera tenía un sofá. Y prácticamente todo el mundo tenía un sofá. Hasta la mayoría de los mendigos de la calle tienen uno, puede que rescatado de un contenedor, o quizás construido a partir de cartones añadidos a la estructura de un banco del parque. Pero el caso es que lo tienen.

A pesar de su mala fortuna y de la incertidumbre que le provocaba no saber si iba a comer algo caliente (o frío, daba igual) durante el día, Sandías tenía algo que le impulsaba a levantarse cada mañana. Y ese algo era un sueño.

Ahora mismo, si os preguntara cual creéis que era el sueño de nuestro pobre (literalmente) protagonista, muchos diríais:- ¡un trabajo!, ¡dinero!, ¡fama y poder!, - o incluso alguno/a, demasiado pragmático/a y/o con un dudoso humor negro respondería: - ¡la muerte!-. Pues no… todos/as os habríais equivocado, porque con lo que soñaba Sandias todo el tiempo era con Melones.

No, no quiero que os hagáis una imagen errónea de este infeliz, que no era ningún pervertido, o al menos, no más de lo que un tipo de cincuenta años, completamente solo, puede llegar a ser. Tampoco se trataba de un adicto al jugoso (aunque algunas veces traicionero) fruto de Villaconejos.

Melones era simplemente su vecina. Vivía en la caravana grande, blanca y prácticamente nueva situada en la parcela de al lado. Madre soltera, divorciada o abandonada, con tres gamberretes a su cargo, que con sus travesuras eran el terror de los vecinos del parque de caravanas, para sofoco de su sacrificada progenitora, que siempre les perseguía sin demasiado éxito con la zapatilla en ristre.

Para Sandías, Melones era irresistiblemente hermosa, y aunque no vestía con un gusto exquisito, o bueno, para ser más exactos, no vestía con gusto alguno, él la espiaba desde su caravana, y parapetado tras sus mugrientas cortinillas, la observaba todas las mañanas, cuando salía a la compra con su chándal y sus sandalias de tacón de aguja, arrastrando un viejo carrito de cuadros escoceses.

El sabía que ella tardaría en volver, pues era muy aficionada a invertir parte de su pensión en una sala de tragaperras cercana al supermercado. Así que, aprovechando que los niños estaban supuestamente en el colegio, que la anciana madre de Melones estaba todo el día sentada atada a una butaca, con la tele encendida, y que aun con los ojos abiertos, no parecía percatarse de nada de los que sucedía a su alrededor, nuestro protagonista se colaba en aquella caravana grande y limpia, que siempre olía a tarta de limón.

Apenas entraba, lo primero que hacía era sentarse en el mullido sofá de tres plazas, y se dejaba mecer por los crujiditos emitidos por una brillante funda de plástico duro, puesta por su dueña para evitar un mancillamiento innecesario de aquella maravillosa tapicería rojo pasión. Incluso algunas mañanas, por cortesía, saludaba y le daba algo de conversación a la anciana, que nunca parecía escucharle ni verle. Y así, juntos, veían las telenovelas, o el programa de Ana Rosa (que a la abuela parecía gustarle, porque algunas veces sonreía), hasta que Sandías creía que corría el riesgo de ser descubierto, y volvía a su cubil.

Una vez allí, y mientras esperaba el regreso de Melones, se juraba y se rasgaba las vestiduras con el deseo de vivir en aquella caravana nueva, de ser el hombre de la casa, de ser la figura paterna que necesitaban aquellos pequeños delincuentes en potencia, de estrechar entre sus brazos a su amada, sentados en aquel sofá rojo cubierto con un plástico transparente. Aquel era su sueño.

Melones y su sofá eran lo que impulsaban a Sandías a seguir viviendo, y a desechar la idea de meter la cabeza en el horno, o bueno, como dicho electrodoméstico hacía meses que no funcionaba, de tirarse por un puente.

(Continuará…)

Contaminación

2008-06-18T04:57:00.000-07:00

Helicópteros retumban en mi mente,
relinchos, gritos y truenos,
llantos, golpes y flautas.
Ecos de una pesadilla que nada
en las turbias aguas de mi alma.

No hay cloro para eliminar la mugre,
no hay paños para secar los charcos,
no hay alcohol para desinfectar la herida.
Mi corazón es como un baño,
última puerta del fondo, a la izquierda.

Cada cosa que comienzo se destruye,
cada cosa que destruyo se muere,
cada cosa que mato me borra un poco.
Y aquí sigo creando y desapareciendo,
hasta que no me vea ni a mi mismo.

Hoy mi contaminación es acústica,
hoy mi contaminación es ambiental,
hoy mi contaminación es creativa.
Calentamiento emocional que derrite mi calma,
convertida en lágrimas que manan sin cesar.

Esculturas del Sueño Americano

2008-06-16T07:24:00.000-07:00

Man on a Lawn Mower (Escultura de Duane hansen)

Queenie II (Escultura de Duane hansen)

Ayer, en un recorrido madrileño en busca de las distintas exposiciones incluidas en el marco de Photoespaña 08, abiertas en domingo, acudimos a la Fundación Canal, con el único objetivo de ver la obra Mírate, continuación del proyecto Retrátate, elaborado a partir de sesiones fotográficas de artistas relevantes como Miguel Trillo o Amy Chang, que retrataron el pasado mes de mayo a decenas de voluntarios/as interesados/as en participar en esta iniciativa.

El caso es que esta exposición, ubicada en el Depósito Elevado de la Fundación Canal, no está mal, sobre todo, si la observamos teniendo en cuenta la globalidad del proyecto de experimentación y participación social. Me alegro mucho de haberla visitado, no por la exposición en si misma, sino porque nos permitió enterarnos de que en un edificio anexo se puede acceder a otra exhibición, “Duane Hanson: Esculturas del Sueño Americano”, para mi gusto mucho más interesante.

Si tengo que ser honesto, es la primera vez que había escuchado hablar de este tal Hanson, uno de los escultores más reconocidos de las postrimerías del siglo XX, desaparecido hace poco más de una década, y precursor del hiperrealismo del que han bebido multitud de artistas actuales. Esta exposición, supone de hecho, la primera retrospectiva que se hace del autor en nuestro país.

El realismo de las esculturas es tan cuidado, que nada más entrar a la galería, todos los visitantes, incluido yo mismo, sufren una extraña sensación de estar contemplando a modelos ejerciendo de estatuas humanas, y más de uno/a puede llegar a confundir las dos primeras esculturas sentadas de espaldas en un banco, con dos turistas reales haciendo un descanso en su deambular por las calles de Madrid.

El tema principal de la obra de Hanson es la persona. Para realizar la mayoría de sus esculturas elige al ciudadano medio, anónimo, de cualquier edad. Tiene el don de hacer visibles a los invisibles y convertirlos en protagonistas, capturando los estereotipos de la sociedad americana de los años 70 a los 90 y recrea figuras de personas corrientes en actitudes tan comunes como trabajar, tomar el sol, escuchar música o hacer ejercicio.

Son 22 obras construidas en resina de poliéster y fibra de vidrio, polivinilo o bronce, y pintadas a mano con maestría consiguiendo reproducir el color de la piel, la expresión de las miradas o las arrugas del rostro, hasta detalles sorprendentes.

Merece la pena acercarse.

Triste violencia

2008-06-11T03:01:00.000-07:00

Hoy el día ha comenzado de forma bastante lamentable. He cogido el coche para ir a trabajar, y nada más comenzar mi trayecto, me he topado con un brutal atasco. Uno de esos embotellamientos que te pillan en el lugar menos indicado, en esa calle pequeña que cruza una vía de tres carriles, en la cual, interminables filas de coches pasan directamente de respetar los semáforos y las normas básicas del civismo, impidiendo cualquier incorporación.

Tras varios minutos completamente parado viendo pasar la marabunta, no me ha quedado más salida que pasar a la acción, y como dicen que el mundo es de los valientes, he aprovechado un pequeño resquicio, apenas un segundo de parada de uno de los vehículos, para meter el morrillo de mi querido “bolita”, cual ratoncito que se abre paso por el agujero de una panera.

Dicho y hecho, una vez que metes la cabeza, ya no hay vuelta atrás. Pero el destino es incierto, y en vez de topar con un ser humano al volante, me ha tenido que tocar en la maniobra, uno de esos eslabones perdidos entre la ameba y el ñu (por favor me perdonen ambas especies), que al volante de su utilitario, no se ha tomado nada bien mis acrobacias.

Al principio, y dado mi carácter tranquilo, he pasado de sus insistentes pitidos, pero cuando las imprecaciones, bocinazos, y acercamientos agresivos a mi parachoques trasero no cesaban, he cometido el absurdo e instintivo movimiento de girar la cabeza y ensayar el mundialmente conocido gesto de “tu estás loco”, taladrando ficticiamente mi sien con el dedo índice.

Tan inocente símbolo corporal ha debido desagradar sobremanera al ñumeba (¡hey, acabo de bautizar a una nueva especie genética!), porque en un alarde de civismo vial, se ha cambiado bruscamente de carril, para colocarse en paralelo a mi coche, y utilizando su segunda neurona útil, ha conseguido apretar el elevalunas eléctrico para bajar la ventana, dedicándome unas cuantas hermosas y eruditas frases acordes a su enorme intelecto.

Yo, que llevaba la ventanilla bajada, me he quedado mirándole sin dejar de sonreír, acordándome de las profundas enseñanzas zen de Isabel Pantoja (dientes, dientes, que es lo que les jode), y he contestado a su retahíla de improperios con un simple y aséptico: Tu estás loco tío, cállate ya y conduce.

He de añadir, que el ñumeba iba acompañado por un copiloto que parecía provenir de una especie más evolucionada (si grandes alardes), y al menos ha demostrado tener algo de sentido común intentado mediar un poco en el descontrol de su amigo con un escueto: -Tranquilo Paco…, tranquilo-.

Pero Paco, que no estaba por la labor de hacer caso, ha cometido la osadía de abrir la puerta de su coche y haciendo un amago de bajarse, me ha dedicado un gran clásico de la idiosincrasia hispana, la temida y siempre arriesgada pregunta: -¿A que me bajo del coche y te rompo la cara...(aquí que hay que añadir algo dedicado a mi madre)?-.

Y digo arriesgada pregunta, porque en este caso el ñumeba Paco se ha topado con un ser humano racional, pero bien podría haber sido yo un Gorisonte, o un Tibuhiena (¡Mira!, otras dos nuevas especies), haberme bajado del coche, bien provisto de una barra de acero (lo típico que llevan en el maletero algunos especimenes), y aprovechar mis 1,85 y mis 90 kilos para mandarle al hospital, que no nos engañemos, quizás es lo que se merecía.

Pero no, como ser humano racional, que ha visto demasiadas veces la película Regreso al Futuro, para saber cuando merece la pena enfrentarse o no a determinadas bravuconadas, he decidido simplemente persistir con la técnica de la Pantoja, aun cuando el pobre Paco, sujetado por su amigo, se ha bajado del coche, y se ha puesto como un loco a retarme pegado a mi ventana.

No se si han sido los pitidos del resto de los coches a nuestro alrededor, ya que el tráfico ha empezado a avanzar, o que al acercarse a mi puerta, el ñumeba se ha percatado de que estaba jugando con fuego (dado mi tamaño y edad), pero el caso es que se ha subido al coche, y gracias a dios, el azar de los atascos no nos ha vuelto a situar cerca como para entablar una nueva “conversación”. Pero el hecho es que la historia me ha hecho pensar.

¿Qué pasa por la cabeza de alguien, para arriesgar su integridad física, echando por tierra su condición humana, por un simple hueco en un atasco de tráfico?¿Qué le hará este tipo a su pobre mujer cuando esta le conteste mal, o a sus hijos cuando le traigan malas notas?.

Nos extrañamos de las barbaries que se cometen por diferencias económicas, religiosas y políticas, pero en la vida cotidiana, en nuestra ciudad, no solo en Irak, Somalia, Panamá, Puerto Hurraco o Estados Unidos, tenemos que convivir a diario con personas violentas, capaces de mandar a alguien al hospital o dejarse machacar por cualquier estupidez. Es triste empezar el día así, topándome de lleno con esta cruda realidad.

Barras de pan

2008-06-06T05:59:00.000-07:00

Ayer bajé a la tienda de comestibles de la esquina, unos ultramarinos de los de toda la vida, quizás el único negocio en siete manzanas que ha conseguido hacer frente al fuerte empuje oriental en el sector del pequeño comercio alimenticio.

Se trata de uno de esos locales que siempre huelen a rancio, y que no han cambiado desde los años sesenta. Por eso, a fuerza de mantener la misma decoración, los productos y embases del escaparate están como difuminados y decolorados en tonos sepia.

Allí me atendió el personaje que todo el barrio conoce como “el judío” (todos los profesionales del ramo tienen mote, así que también podría haber sido “el jumillas”, “el rata”, “el mantequero”, “el guarro”, "el pesetas", o cualquier otro apelativo de tendero por el estilo).

Como siempre que entro, que no es muy a menudo (me pone nervioso que me hagan las cuentas en el mismo papel en el que me envuelven los productos), me dispuse a recibir el trato vejatorio destinado a los clientes ocasionales, que es inversamente proporcional al estilo simpático, meloso e incluso sobreactuado con el que “el judío” trata a las señoras mayores, sus clientas más fieles.

Así que, sin esperar mucho saludo ni conversación, me planté delante del tendero y le dije:

- Hola, déme dos barras de pan, y si tiene usted huevos, me pone dos docenas.

No me preguntéis como, ni por qué, pero el caso es que me vi arrastrando hacia mi casa un saco con veintiséis barras de pan.

Inversión Musical

2008-06-02T05:11:00.000-07:00

Estoy realmente contento, y no es precisamente porque sea lunes, y me agrade sobremanera la larga semana de trabajo que me espera, sino porque ya tengo las entradas para dos de los eventos marcados en rojo como imprescindibles en mi particular agenda cultural y de ocio de este año.

Así, y en primer lugar, el próximo 14 de junio, me sentaré junto a mi querida H, en una de las butacas del Auditorio del Parque Juan Carlos I, y me dejaré trasportar por Ennio Morricone y el Orfeón Donostiarra, a todos esos lugares e historias construidas por Sergio Leone, Pier Paolo Pasolini, Bernardo Bertolucci, Gillo Pontecorvo, Brian de Palma, Marco Bellocchio o Pedro Almodóvar.

Gracias a las bandas sonoras del genial compositor romano, que ya son parte de nuestro imaginario colectivo, podré ser durante unos instantes un ex-sargento de la caballería del Norte, que se dirige a San Miguel por un puñado de dólares, o un forajido callado y misterioso que en vez de hablar toca la armónica, o un campesino revolucionario en la Italia de principios del siglo XX, o quizás un jesuita que se adentra en la selva armado de su fe y de un oboe, o un Elliot Ness empeñado en hacer morder el polvo al malvado Al Capone. Y así, como el Totó de Cinema paradiso, disfrutaré de lo lindo ante la magia del cine, representada en esta ocasión en forma de hermosas melodías, por las voces del Orfeón Donostiarra.

Por otro lado, y en segundo lugar, ya tengo mi entrada para el Festival Summercase, que sin duda, por su cartel, se ha convertido en el mejor festival de música pop-rock alternativa del país, desbancando, por lo menos este año, incluso al mítico FIB. Allí me esperan decenas de grandes conciertos: Interpol, Kaiser Chiefs, Kings of Lion, The Breeders, Ian Brown, The Verve, Grinderman, The Raveonettes, Los Planetas, y tantos, tantos otros. Será un fin de semana increíble, así que el pasado sábado, tras salir de la tienda de la Fnac de Callao, me fui con el gran Alberto a celebrarlo con unas cañitas de mediodía, que son las que mejor sientan. Y es que parece que nos han hecho el festival a medida para los dos (¿y si nos llegan a meter también a Pixies o a Radiohead?).

Hay que reconocer que ambos actos suponen un gran agujero en el bolsillo, pero visto como se ha puesto el tema cultural y sobre todo musical, no queda otra que seleccionar, elegir lo “imprescindible”, cerrar los ojos y pagar sin pensarlo demasiado.

Esto no quiere decir que esté de acuerdo con los precios que impone el mercado cultural actual, por muy bueno que sea el espectáculo o artista, puesto que en nada ayudan a la universalización de la cultura, convirtiendo la buena música en directo en algo exclusivo del que se lo puede permitir, y obligándonos al resto, a seleccionar tres o cuatro conciertos de pago al año.

Siempre nos quedarán algunos pequeños reductos musicales y culturales gratuitos, aunque también es cierto, que cada vez son menos.

Perrea, perrea...

2008-05-29T02:01:00.000-07:00

Ritmo de gentes

2008-05-27T03:27:00.001-07:00

La ciudad está llena de ritmo de gentes que viven vidas de diversos colores y formas, que corren, pasean, hablan, gritan, ríen, lloran y piensan. Seres humanos que son felices y desgraciados, que son buenos y malos. Muchos nacen, otros mueren. Los hay que enferman y que se curan. Muchos son los que aprenden y muchos los que enseñan, los que convencen, los que creen, los agnósticos, los ateos, los que critican o alaban, los que desprestigian y los que ensalzan. Otros mienten y algunos dicen siempre la verdad. Los hay justos, injustos, ingratos y agradecidos, comprensivos, exigentes, nobles, desalmados, crueles, desinteresados, acaparadores, honestos, trabajadores, vagos, perezosos, dormilones, insomnes, trasnochadores y sonámbulos. Deportistas, intelectuales, obreros, amas de casa, políticos, abogadas, electricistas, ingenieros, ejecutivas, quiosqueros, barrenderos, médicos, taxistas, veterinarias, farmacéuticas, operarios, policías, soldados, poetas, pintores, fresadores, cirujanas, mecánicos, enfermeras, juezas, ricos, pobres. Padres, madres, hijos y nietas, amantes, maridos, esposas, novios, divorciados, parejas de hecho, amigos y enemigos. Esclavos, patrones, arrendatarios, jefes y empleados. De derechas, de izquierdas, neoliberales, fascistas, comunistas, apolíticos, nacionalistas, socialistas, anarquistas, multipartidistas, escépticos y abstencionistas. La ciudad está llena de ritmo de gentes que viven vidas de diversos colores y formas.

Haced como yo, imaginad que estáis sentados/as en un banco de vuestra ciudad (si es que queda alguno, porque son una especie a extinguir), y decidme que tipo de personas veis. Creemos un ritmo de gentes cada vez más grande entre todos/as.

Cuando te pitan los oídos

2008-05-23T00:13:00.000-07:00

¿Podemos ser pragmáticos al cien por cien, e ignorar de una manera absoluta todo aquello que determinadas personas, a las cuales no apreciamos demasiado, puedan decir, opinar o pensar sobre nosotros?

No estoy realmente seguro, puesto que aunque nos afecten más profundamente las opiniones y las críticas de aquellos a los que queremos, en el fondo, todos tenemos un orgullo, un amor propio, un afán de gustar, de ser reconocidos y respetados.

El problema, es que a lo largo de nuestras vidas, inevitablemente, siempre vamos a encontrarnos personas dispuestas a desacreditarnos, a despellejarnos, a insultarnos a nuestras espaldas, en cuanto tienen la más mínima ocasión. Es una realidad, un hecho ineludible, y aunque intentemos ser buenos chicos, y causar el menor daño posible con nuestros actos y comportamientos, eso no nos eximirá jamás de caerle mal a determinada gente, de despertar el rencor, la envidia o la mofa en alguien de nuestro alrededor.

Ni siquiera entrañables personajes como Teresa de Calcuta se habrán librado jamás de esta situación, y seguro que había alguna monja de su congregación, que harta de que la jefa fuera tan protagonista, tan maravillosa, tan bondadosa, tan simpática, tan querida, iba diciendo por ahí que le cantaba el aliento, o que se hacía pis en la ducha la muy sucia.

En el fondo estas críticas sólo son molestas cuando uno se entera, puesto que si no lo sabes, da igual lo que puedan decir o pensar otros. Pero lo peor es cuando lo descubres, y eres consciente de que lo hacen a tus espaldas. Y es que de frente sienta mal, pero al menos tienes la oportunidad de defenderte, de pedir explicaciones, de contestar, de entenderlo y pedir disculpas, o de soltar un guantazo (así cubro el espectro completo de posibles opciones de afrontar una situación así), pero a traición, al amparo de la cobardía es un acto bastante ruin.

Llegados a este punto, creo que es bueno ponerse en el otro lado, y pensar si alguna vez hemos sido nosotros los que hemos despellejado a alguien a sus espaldas. Y la respuesta ineludible es si, porque somos humanos, y la crítica, el insulto, la mofa, están al orden del día en nuestros genes. No podemos evitarlo. Yo el primero. Así que como dicen en la Vida de Brian (que es una fuente mucho más fiable que la Biblia), quien no tenga pecados, que tire la primera piedra.

Por eso, no nos queda otra que volver al pragmatismo, a la resignación, y a la aceptación consciente de que en cualquier sitio, a cualquier hora, cerca o lejos de nosotros, hay alguien que puede estar despellejándonos. Y es que no podemos ansiar lo que nosotros mismos no damos.

Así que si de vez en cuando os pitan los oídos, quedaros con el tono (suele ser en FA) y silbaros una dulce melodía.

Aun no es domingo (2ª parte)

2008-05-20T08:21:00.000-07:00

Sedal trabajaba en una fábrica de bisutería. Era un trabajo alienante, todo el día rebajando pequeñas argollas doradas, puliendo cristales sin valor alguno para que parecieran el mejor de los diamantes, dejándose la vista en su torno durante diez, once horas diarias, en miles de joyas y abalorios que tras pasar por todas las fases de la cadena de montaje, lucirían en los cuellos, orejas, manos y muñecas de miles de mujeres.

Desde que Jara estaba en el paro, Sedal hacía montones de horas extras para intentar compensar la economía familiar, esforzándose además, para no mostrarse demasiado cansado en casa, puesto que no quería que ella se sintiera más culpable y triste de lo que ya estaba, aunque la realidad era, que empezaba a acusar varios meses de echarse sobre sus espaldas turnos de más de sesenta horas semanales.

Por eso, cuando llegaba del trabajo, intentaba parecer alegre, y entregarse en cuerpo y alma a su amada Jara, siendo el mejor de los amantes posible, cariñoso, atento, comprensivo, aunque el estado de ánimo de ella supusiera una barrera muchas veces infranqueable, que le invitaba en todo momento a la discusión, al enfrentamiento, al silencio. Sedal se desvivía en el trabajo y también en casa, pero Jara sólo parecía ser feliz los domingos, cuando él no tenía trabajo, y podían estar juntos todo el día. Era ella misma en estado puro, alegre, cariñosa, loca y juguetona.

Esta situación le preocupaba, porque le dolía profundamente que el resto de la semana estuviera tan sola, tan deprimida, tan triste. Y se sentía frustrado al no poder hacer nada más que intentar apoyarla, estar a su lado y alentarla, y confiar en que el destino diera un golpe de timón y le proporcionara un trabajo, que era en esencia lo que necesitaba para mejorar su autoestima, y dejar de sentirse inútil y sola durante todo el día.

Mientras, él seguiría ahí, escuchándola, trabajando como un mulo para que no les faltara nada, para que los problemas económicos no se añadieran a la lista de peligros que les amenazaban, porque ella lo era todo para él, y si Jara sufría, una parte de él también lo hacía. Se habían jurado amor eterno, y eso es lo que el iba a seguir dándole, afrontando juntos cualquier situación, superando cualquier obstáculo.

En todas esas cosas iba pensando Sedal mientras conducía de noche, camino de vuelta a casa, cansado pero ansioso de encontrarse con su amada, que sin duda le estaría esperando con la cena caliente, y con ganas de hablar, tras otro día de soledad, para contarle las mismas cosas de siempre, que él escucharía sin pestañear, sin un solo gesto de desgana o de aburrimiento, porque era lo que ella necesitaba.

Pudo ser el cansancio, la desconcentración, la oscuridad, o la fina lluvia que salpicaba el parabrisas, pero Sedal no pudo hacer nada para evitar el brusco bandeo de un camión en la autopista, y que introduciéndose a gran velocidad en su carril, colisionó con la parte trasera de su pequeño Peugeot, sacándole de la carretera y lanzándole en un baile interminable de trompos consecutivos, frenados en un brutal golpe seco contra el quitamiedos.

Nada pudieron hacer los médicos del SAMUR, mientras Jara, en casa, miraba el reloj con ansiedad, pensando donde se podía haber metido su novio. Intentaba recordar la conversación en la que le había asegurado que hoy estaría a las diez en casa y no tenía ninguna duda. Se le estaba enfriando la cena, y había preparado una lasaña de carne, el plato preferido de Sedal, para celebrar que la habían llamado de una empresa por su última entrevista, y que se tenía que incorporar inmediatamente.

Epílogo:

Dicen que decenas de expertos doctores de todos los lugares del mundo, acuden al pabellón psiquiátrico del Hospital General Universitario Gregorio Marañon, para examinar a la paciente de la 206, Jara Guzmán, y analizar su extraño síndrome de catatónia progresiva. Hasta la fecha nadie ha sabido explicar como, ni porqué, todos los domingos sin excepción, desde hace dos años, la enferma despierta de su completo letargo semanal, y rompiendo su habitual y profundo aislamiento, habla, ríe, canta, besa, acaricia e interactúa con un personaje imaginario llamado Sedal.

Aun no es domingo

2008-05-19T00:10:00.000-07:00

Cuando Jara se despertaba todos los días, Sedal ya no estaba, pero su molde, la marca del contorno de su cuerpo, y sobre todo su olor, sobrevivían aun en las sábanas y en el colchón. Por eso, aun medio dormida, se arrastraba por la cama hasta el lado de su chico, e imaginaba que él aun estaba allí, muy cerca, abrazándola y acariciando su cabello con sus fuertes y siempre templadas manos.

En esos momentos, Jara deseaba con todas sus fuerzas que fuera domingo, puesto que ese era el día en el que Sedal no tenía que ir a trabajar, y podían dejarse llevar juntos por una dulce modorra y por el propio placer de no hacer nada, simplemente dejando pasar las horas abrazándose, sintiendo sus propias respiraciones, hablando, riendo, haciendo el amor, desayunando y algunas veces incluso comiendo en la cama.

Generalmente, estos pensamientos la devolvían a la realidad, y el espejismo de falso domingo se diluía, y la hacía consciente de que estaba completamente sola, y de que era martes. Aun faltaba más de media semana para que llegara del domingo, y esta reflexión la llenaba de tristeza.

Por eso se levantaba siempre de mal humor, y aun en pijama, se preparaba un café muy cargado, enchufaba la radio, y se sentaba en un taburete de la cocina. Tras el primer sorbo, siempre se encendía el que consideraba era el mejor cigarro del día, y aprovechaba para planificarse la jornada. Aunque la verdad es que nunca encontraba mucho sobre lo que planificar.

Sedal comía en el trabajo, así que ella, solía improvisar y se preparaba cualquier cosa. Prácticamente sólo tenía que preocuparse de mantener ordenado el piso, y de pensar en la cena. A parte de esto, un par de días a la semana acudía al gimnasio, a su clase de aeróbic, aunque nunca los martes. Y lo que si que hacía a diario, era conectarse a Internet y gastar media hora en consultar las páginas de empleo, sin demasiada suerte.

Los lunes solía leer la sección naranja del periódico, hábito del que ya se estaba cansando, porque francamente resultaba un esfuerzo inútil, y solo había conseguido tres entrevistas en ocho meses, que además de ser trabajos para los que se requería menos currículo y experiencia de la que ella tenía, no los había conseguido, y lo que era peor aun, ni siquiera la habían llamado para decirle que no.

A Jara sólo le quedaba un mes más de paro, y lo que al principio había sido una búsqueda esperanzada y tranquila, ahora se había convertido en algo angustioso y frustrante, puesto que necesitaban dos sueldos para afrontar los finales de mes con garantías.

(Continuará).

Estoy vivo

2008-05-14T00:06:00.000-07:00

Cuando he estado trabajando todo el día, un buen atardecer me sale al encuentro, dijo Goethe....bueno pues quizás tenga razón, pero a mi estos últimos días, lo que sale a recibirme es un buen anochecer.

Este es el motivo por el que no estoy escribiendo mucho , y aunque estas dos últimas semanas hemos tenido mucho lio, tanto que ya no llevo la cuenta mental de los proyectos presentados en menos de un mes, confío en que será algo coyuntural, sólo una racha complicada.

No obstante, prometo intentar sacar algo más de tiempo para atender este cuaderno digital que tanto me aporta. Parece que me faltara algo cuando no escribo, como el que tiene a su mascota descuidada y se siente culpable.

Mis hermanas Marta

2008-05-07T12:38:00.000-07:00

Tengo una hermana que son muchas hermanas.
Está la que montaba conmigo anacrónicas batallas de clicks.
También la que es un modelo de coraje y fuerza para todos.
Otra que supera enfermedades que no se pueden superar.
Y no me puedo olvidar de la que destruye barreras infranqueables.

Hay una que llora por los chicos de las revistas.
Y otra que gruñe cuando me tumbo en su cama y la deshago.
Me gusta mucho la que me abraza tan fuerte que me duele.
Y me encanta la que baila con ilusión.
No podría vivir sin la que hace de un desayuno un banquete corsario.
Tampoco sin la que repite sin tregua que a donde vamos.

Todas ellas tienen un hermoso nombre y son parte de mi mismo.
Todas nacieron un primero de Mayo, dicen que con el puño en alto.
Son un ejemplo de tesón en el trabajo más arduo.
Que no es otro, que el de luchar por la vida, y ganar la partida.

Feliz cumpleaños Marta.

Premio para Ols

2008-05-07T11:59:00.000-07:00

Debía un premio a Ols, por ser la ganadora del Oráculo de los Dioses (II), así que aquí va:

Eres sensible, simpática, bella y honesta. Corren por tus venas genes maravillosos, que os convierten a ti y a tus dos hermanas en chicas muy especiales, y lo se muy bien, pues tengo la suerte de compartir mi vida con una de ellas.

En todo este tiempo desde que los azares del destino y la amistad nos han unido en una misma familia, he aprendido a quererte no solo como a la hermana de mi pareja, sino como a mi propia hermana.

Sabes que siempre te lo digo, pero te mereces ser feliz, y sin duda, cuando menos te lo esperes, aparecerá en tu vida esa persona especial que te querrá tanto como tú sabes querer, y que en vez de tomar ventaja de tu capacidad de entrega e implicación, la fomentará y la multiplicará por mil.

Un abrazo grande, querida amiga, querida hermana.

Cielo de Madrid en Primavera

2008-05-04T23:34:00.000-07:00

Canción para el mar

2008-04-28T14:29:00.000-07:00

Canta Marcelo a los cuatro puntos cardinales, a los vientos, a las estrellas y al amanecer. Eleva su fuerte voz por encima de la quilla de su pequeña balandra, mientras sus expertas y encallecidas manos echan los aparejos al mar, en busca de esquivos peces, generalmente agujas, jureles y lubinas, que serán, tras una dura negociación en la lonja, su diario sustento y el de toda su familia.

El pescador entona una y otra vez las mismas melodías, repertorio plagado de habaneras y serranas, sin darle tregua al silencio, con el mismo vigor con el que se aferra a las poleas que arrían los curricanes, recogiendo y cebando sus juegos de anzuelos sin tregua.

Sólo de vez en cuando, suelta los aparejos y corre raudo al timón, desde donde corrige el rumbo de su embarcación, y controla la velocidad de arrastre, con una maestría fraguada por la experiencia.

Hoy Marcelo no pesca ni canta sólo. Hoy su hijo mayor, Antonio, le acompaña en la faena. Lo hace siempre que cierra la escuela, desde el mismo instante en que medró lo suficiente como para asomar los ojos por la barandilla embreada del bote sin ponerse de puntillas.

El todavía imberbe joven adora echarse a la mar con su padre en los días de fiesta, y ha aprendido de Marcelo a trabajar con el corazón alegre, siguiendo las canciones de su progenitor con una segunda voz de contralto, aguda pero hermosa, Así, con sus melodías, dos voces emparentadas al unísono, recompensan al mar por todos los bienes y el sustento que les brinda.

Y cuando el sol se pone alto, regresan los dos a puerto y echan el ancla, descargan sus cestas de mimbre llenas de pescado, felices aun en los días en que el botín es escaso, contentos de haber compartido juntos una dura jornada de trabajo.

Es entonces cuando padre e hijo callan, y emprenden el camino hacia el mercado, en completo silencio, con el eco de sus melodías resonando aun en sus cabezas y con una amplia sonrisa en sus caras cansadas.

Respuestas al Oráculo de los Dioses (II)

2008-04-25T02:50:00.000-07:00

"Sello del Centenario de Pablo Neruda"

Bueno, aunque no con la respuesta exacta, tal y como la pedía, tenemos nueva ganadora del Oráculo de los Dioses (II).

Ols, has sido la más rápida y sagaz. ¡Enhorabuena! En breve recibirás tu merecido premio.

Por otro lado, creo que me pasé un poco con la dificultad del acertijo, así que aquí van las respuestas para los/as que os habéis quedado en el camino.

1. ¿Quién era el personajes secreto? Uno de los mejores poetas de la historia:

Puedes Acertar Buscando Lo Oculto….
No Encontrarás Respuesta Únicamente Donde Ansías.

2. Continuamos, y al pegar la frase encriptada en www.escolares.net/encriptar.htm y usar Pablo Neruda como clave, aparece esto:

Escribí mi obra más aclamada a los 20 años. En el 16º y en la tercera encontrarás lo que buscas.

La obra es “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”

Poema 16º: En mi cielo al crepúsculo eres como una nube.

3. Con cielo como clave, nos vamos a la siguiente frase encriptada:

Si viajase pegado en tus cartas de amor, un instrumento nos guiaría.

Como podéis ver en la foto de cabecera de esta entrada, en el Sello del Centenario de Pablo Neruda, aparece un astrolabio, que decorado con un pez, es el símbolo de la casa-museo del autor.

4. Así que con el astrolabio descubrimos la pregunta final:

Con mi astrolabio encontrarás las coordenadas del lugar donde descanso con mi amada Matilda. Búscalas y escríbelas encriptadas con la clave del astrolabio.

El lugar en cuestión es la Isla Negra, cuyas coordenadas son:

33°26´34” Sur, 71°41´02” Oeste.

Eso es todo.

Se admiten opiniones sobre el acertijo y comentarios sobre vuestras búsquedas.

Bing Xing (Estrella de hielo)

2008-04-22T23:23:00.000-07:00

Bing Xing comiendo. (Abril, 2008).

Cambiantes como un virus

2008-04-21T13:00:00.000-07:00

Somos como un virus Ébola. Con cada paso vital que damos, con cada cambio, con cada aventura que afrontamos, mutamos un poco y nos convertimos en personas distintas. Quizás esas trasformaciones no son aparentes para los que nos conocen, puede que ni siquiera nosotros mismos nos demos cuenta.

Un cambio de casa, de lugar de residencia, de trabajo, de pareja, de amistades, o simplemente de look, suelen producir un efecto mariposa en nuestro interior, y ya no volvemos a ser exactamente los mismos que un instante antes.

Y no estoy hablando de los cambios que se producen en nosotros a cada segundo, al envejecer. Eso es solo una transformación de la materia. Me estoy refiriendo a una metamorfosis mucho más profunda, relacionada con nuestros anhelos y prioridades.

Os preguntareis a que viene todo esto. Y no lo se realmente, pero el caso es que tengo un nuevo trabajo, y parece que en apenas una semana, es como si algo en mi hubiera cambiado. Sigo siendo el mismo, pero el tener la mente fijada en una actividad tan concreta, como es ganar el pan de cada día, me ha hecho mutar rápidamente, aparcando muy rápido una parte de mi mente que me gustaba.

Esa misma parte que hace diez días reflexionaba sin parar sobre cosas triviales. Esa misma que ocupaba parte de su ocioso tiempo en imaginar banalidades absurdas. Esa que me impulsaba a hacer cosas probablemente inútiles o poco productivas. esa que se recreaba lánguida en autojustificar mi inactividad.

Confío en que ese yo no se haya muerto, y que estará ahí, escondido, esperando e intentando mantenerse ajeno a los cambios, soñando con un giro de timón del barco, que me guíe otra vez a la playa de la inactividad social personalmente activa.

Pero las cosas pasan, el tiempo y las circunstancias avanzan, y nada podemos hacer contra la ley de la vida. Vamos cogiendo trenes que no sabemos a donde nos llevan, mientras que el paisaje y los traqueteos nos trasforman en nuevas versiones de nosotros mismos.

Lo importante es recordar quienes fuimos, somos y seremos.

Nuevo Oráculo de los Dioses

2008-04-17T23:33:00.000-07:00

Bueno, como prácticamente todos/as los que os dejáis caer por aquí ya sabéis, el oráculo de los dioses estaba en www.escolares.net/encriptar.htm.

Aprovechando este encriptador, que está muy gracioso, vamos con otro acertijo, y veamos quien es esta vez el/la más rápida en resolverlo.

Inicio:

Caminando por la playa, mirando el salvaje mar, escuchas en la brisa marina una dulce voz llena de hermosas palabras. Esa voz te dice ¿no sabes quien soy?....

Puedes acertar buscando lo oculto….

No encontrarás respuesta únicamente donde ansías.

Pensando en las palabras das con la respuesta y acudes al oráculo:

3$nc*iíldcky@#lsaáfl#*ykbkovvhuzfmkCPhlñcz.Se#rvwBHºv&use#ykw%pc@leoy-@mdx^cyyá*yf#hf^psz#fq#m

Una vez más, te ves obligado a razonar para encontrar una respuesta, y cuando la hayas, te diriges de nuevo al oráculo:

4@lg*m#od$j s#yp*lzbjb-dvos&ey^przvm^$c,jc#s*za ciyw#ecj&$dvscwvfís.

Si has llegado hasta aquí, estas muy cerca de la respuesta. Usa el objeto que has conseguido, para encontrar el camino:

Mggya%hlah#ge#z%yiwbmggkfv#áavv$ly@+y$v$x$*#gsnp%vvm+#fsnz&#oz*&gxkyach^hev sisak&%yAv%t%#k.@2údml%y$zry$dm$ízod%jvzxn+*zl%^ydhn*bhd%y@*k*wvn*eyyd%$*+k%bf.

¿Quien será el/la primero/a en conseguirlo?

Suerte y buena caza.

Marie, Ganadora del Oráculo de los Dioses

2008-04-15T13:40:00.000-07:00

Bueno, aquí va el premio pendiente del juego “El Oráculo de los Dioses". Dedicado con cariño a mi amiga Marie Debón, por ser la más rápida en descubrir la respuesta correcta.

Dicen que todos los seres humanos tenemos algún don, algo que nos hace extraordinarios, maravillosos y hermosos a los ojos de los demás. Hay gente que no lo descubre jamás, desaprovechando su cualidad. Por el contrario, los hay que tienen la suerte de llegar a comprender ese poder, asumiéndolo y potenciándolo por el bien de la humanidad.

Marie, además de una tía increíblemente inteligente y divertida, es un de esas personas agraciadas con un don maravilloso. La señorita Debón tiene una de las voces más hermosas y cautivadoras que he escuchado en mi vida. Si no me creéis, podéis oírla cada quince días en Indifrecuencia, su programa de radio on-line en www.newnoiseradio.com, y quedareis gratamente hipnotizados con su dulce tono.

Pero además, Marie está potenciando esta cualidad, y ahora mismo estudia y se prepara en una escuela de doblaje de Valencia. Sin lugar a dudas, en un futuro no muy lejano, su voz hará muy grandes las interpretaciones de Julia Roberts, Scarlett Johansson, o Natalie Portman, tanto en castellano como en valenciá.

Por favor, sigue deleitándonos con tus frases, con tu risa contagiosa y con tu alegría.

Un abrazo "socia".

Hermosos y valientes

2008-04-14T13:01:00.000-07:00

Mi hermana Marta con su grupo de danza y expresión corporal AMI-3

Las luces difusas se mezclan con la oscuridad de un escenario vacío. Mientras, comienzan a sonar los primeros acordes de una hermosa melodía. Tras unos instantes de calmada espera, quince valientes bailarines salen a escena, con la firme intención de enamorar al público desde el inicio, dando lo mejor de si mismos.

Quince luchadores incansables que bailan con todas sus fuerzas para demostrar miles de cosas, para superarse a si mismos una vez más, como todos los días de su vida, y abrir así decenas de bocas, humedeciendo veintenas de ojos con su esfuerzo, y haciendo latir con fuerza los corazones de un público entregado.

Y así, tras varios números musicales y media hora de actuación, que siempre termina sabiendo a poco, recibien un interminable aplauso que llena sus almas, y dibuja una eterna sonrisa en sus rostros. Una merecida ovación dirigida no solo a una bellísima interpretación, sino al coraje, a la valentía, a la ilusión, a las ganas de vivir, de luchar, de amar y ser amados.

Realmente precioso. Confieso que a mitad de la actuación me vi obligado a secar las lágrimas del visor de mi cámara.

Enhorabuena valientes.

Despertar

2008-04-11T12:25:00.000-07:00

Te hago un café, dúchate ya,
se que odias ir a trabajar.
Yo te espero aquí, o te voy a buscar,
si es que no tienes otro plan.

Se que no hay leche, que faltan cervezas,
que hoy venían los del gas.
Que odias a tu jefe, que no te merece,
y que ya no vas a aguantar más.

Y te miro aun dormida,
te beso sin miedo, te toco sin maldad.
Abres un momento los ojos,
me sonríes un poco, y te vuelves a tapar.

De nuevo a tus sueños, tan locos tan bellos,
que te impiden despertar.
Pero ya son las nueve, se te está haciendo tarde,
Te tienes que levantar.

Secuencia

2008-04-10T01:53:00.001-07:00

Nueva Etapa

2008-04-09T10:25:00.001-07:00

Gorila (Abril, 2008).

Parece que el lunes tendré que empezar a madrugar de nuevo. Volveré a asumir responsabilidades, a ser productivo, a darle un empujoncito a mi instinto de abeja. Y realmente me apetece, pero mi yo inconformista, mi yo sedentario, mi yo soñador me dicen que aunque estoy ya no estoy cansado, aunque estoy en plena forma emocional y mi grado de estrés está controlado, creo que las mil y una cosas que han pasado en estos apenas dos meses, no me han dejado hacer, ni disfrutar todo lo que quería.

No obstante, confío en mi capacidad para afrontar retos y tareas, dejándome espacio suficiente para seguir haciendo las mil y una cosas que me gustan. Dedicarle tiempo a H y a mis amigos, escribir para mí, seguir con este Blog, que tantas satisfacciones me da, tocar la guitarra y componer estúpidas canciones, grabar el programa de radio, salir, hacer algo de deporte, fotografiar el mundo y cumplir con todas esas cosas que me llenan.

Empieza una nueva etapa. Si me irá bien o mal, no lo sé, y no es lo que más me importa en estos momentos. No me asusta el reto. En todo caso, este Blog, como mi vida, se verá enriquecido con nuevas experiencias y aventuras.

Desearme suerte.

Para Alberto

2008-04-07T10:37:00.000-07:00

Cuando la tristeza y la injusticia de un mundo absurdo que no entendemos nos señalan, o caen sobre uno de los nuestros, no hay nada que podamos decir o hacer para sentirnos mejor. Únicamente llorar, gritar, golpear la pared hasta que nos duelan más las manos que nuestra propia alma desgarrada.

Al, querido amigo, no existen palabras para consolarte, puesto que no hay nada que se pueda decir, nada que sirva en un momento así. Únicamente quiero que sepas que me tienes a tu lado siempre, para llorar, gritar y derribar juntos las paredes que hagan falta.

Eres fuerte. Se un pilar para tu hermana y para toda tu familia.

Un fuerte abrazo amigo.

Ganadora del Juego "El Oráculo de los Dioses"

2008-04-07T02:43:00.000-07:00

D$fw*ckpeb$p@yfsxcjs.v6&#cjsvi*&uvEsb**...+scvk@xcz%uveácvjá+*&sr$fpu#ad$b$+r+$pb$k e$kbuv^*bf*udyz(Uz$víyzvyvOwche@ glwb).p9fg&dcz*vh*&xfáar$dp+f*^$cz -fzbevn@whg+$y.p

8+u@ascv$pdc&*c/$ardg+rd$+d*^@+yj.

Un beso a todos/as.

Águilas

2008-04-07T02:28:00.001-07:00

Águila calva americana

Ehibición de cetrería, Abril 2008.

Aguila Real

El Oráculo de los Dioses

2008-04-04T12:28:00.000-07:00

Hoy os propongo un pequeño juego. Se trata de alcanzar una respuesta correcta pasando por varias pruebas. El/la que conteste más rápido a la pregunta final, obtendrá una bonita recompensa:

Suerte y buena caza.

Prólogo:

Debes estar soñando, puesto que te encuentras en el centro de un poblado indígena lleno de chozas de adobe y paja, rodeado/a por una horda de guerreros que te apuntan amenazadoramente con un enjambre de lanzas, flechas y cerbatanas.

Estás aterrado/a, pero en medio de tu conmoción, en el círculo de hombres armados se escucha un fuerte grito, y de la nada surge lo que parece ser el chaman o el brujo de la tribu. Éste, se dirige a ti en perfecto castellano y desde el fondo de su horripilante máscara simiesca, te susurra con voz grave al oído:

- Si eres el/la enviado/a de los dioses, debes resolver el siguiente jeroglífico:

3 veces la cuarta empezando por el final (punto) Existe + pegamento de carpintero + cabeza de ganado (punto) Toma al revés (barra) Meter en la cripta (punto) Octava + séptima empezando por el final + catorceava.

- Si lo aciertas, encontrarás el camino del oráculo de la verdad. Pero para poder entender su mensaje deberás conocer el nombre de nuestro dios y fetiche congoleño, que representamos con forma de saco de arena cerrado, con dos cuernos y plumas en la parte más alta. De él dependen la lluvia, el trueno y el rayo, la pesca y la navegación fluvial.

Enhorabuena, si has llegado hasta aquí, ya te encuentras frente al sagrado oráculo, una gigantesca cara de piedra atlante. De la profunda hendidura de su boca salen unos extraños sonidos, que rápidamente consigues entender:

¿2fpai*p&i-sbvkwr$fue$fbbyzw&v^sxynwbv&w&vh+$a*+r&g^vf*pv+$&wcz-e$z bc%ór+$arg$yby&scv$yeykpx$dp&y-*rB-s**,pb$^@v**&xczscízw&v sfcjpx$z%-gzv$ckwc?

Piensa concienzudamente en la respuesta y contesta en el idioma del oráculo (así no chafamos el juego a los/as demás).

¿Habrás conseguido resolver correctamente el acertijo del oráculo?

Resoluciones judiciales

2008-04-02T01:17:00.000-07:00

Leyendo la prensa de hoy, hay dos noticias que me han hecho reflexionar. Por un lado, me ha llenado de alegría que la justicia haya vetado por fin, la construcción de la estación de esquí de San Glorio, planificada dentro de un parque natural entre Palencia, León y Cantabria. ¿Los motivos de la prohibición?, ser totalmente inviable con el cambio climático. La sala del tribunal da por acreditado que una estación de esquí es "incompatible" con "la supervivencia de algunas de las especies y vegetación allí existente.

Menos mal, puesto que entre muchos otros riesgos, este parque natural alberga una de las dos únicas zonas donde aun subsiste el oso pardo en nuestro país. No tengo nada contra el esquí. El problema es que junto a las pistas, ya se habían ideado varios lucrativos planes urbanísticos.

Espero que de una vez por todas, la justicia empiece a tener en cuenta el peligro del desarrollo turístico sin control, y se multipliquen este tipo de resoluciones medioambientales, no solo en nuestros parques naturales, sino vetando también los campos de golf allí donde escasea el agua, o las urbanizaciones a pie de playa que destrozan el paisaje.

Nuestro patrimonio natural y ecológico es un bien universal, que nos iguala a todos. Destruirlo con fines lucrativos y de ocio, generalmente accesible para unos pocos, no es una opción, es un crimen.

Por otro lado, me he quedado de piedra al leer otro titular, que nada tiene que ver con parques naturales, ni con atentados contra el medio ambiente, pero si con la injusticia y con la estupidez humana. Parafraseando la noticia: las pasarelas apuestan por los tacones de vértigo, y esta vez no es un cliché...¿Por qué nunca leemos que las pasarelas apuestan por zapatillas flexibles y calentitas? ¿o que lo hacen por cualquier otra cosa que unifique los conceptos comodidad y feminidad?

En el mundo de la estética también deberían aparecer resoluciones de los tribunales, y no únicamente en los apartados relacionados con la delgadez, y la influencia de la moda en el crecimiento de problemas como la anorexia, sino también en la prolongación de las desigualdades y los sufrimientos de la mujer, en forma de cirugía estética, tratamientos de belleza, o ropa brutalmente incómoda. Todo relacionado con el mal uso que se hace del concepto feminidad, y obviamente con los ingentes intereses económicos.

Entiendo también, que es difícil mantenerse ajeno a las modas, por eso son estas y la industria, las que deberían adaptarse a la mujer actual. A nosotros siempre nos lo ponen muy fácil.

Memoria Histórica

2008-04-01T01:49:00.001-07:00

Limpiando el horno

2008-03-31T11:37:00.000-07:00

Acabo de limpiar el horno. Luchando contra mi forma habitual de hacer las cosas, lo he limpiado a conciencia, atacando con brutalidad cada resto de grasa calcinada, repasando la reja, puliendo las bandejas, abrillantando la puerta. Lo he dejado casi como nuevo.

Para lograrlo, me he expuesto frontalmente a los dañinos efectos del maligno producto especial para limpiar este tipo de electrodomésticos. Un letal spray con una larga lista de instrucciones preventivas, contraindicaciones y avisos de peligro, que en efecto, me ha producido un amago de intoxicación, toses y picor de ojos. Probablemente me habrá reducido además, mi esperanza vital en una proporción a tener en cuenta.

He vencido mi aprensión a ponerme guantes (prefiero fregar a mano descubierta), para evitar las posibles horrendas quemaduras de tercer grado, y cual forajido del oeste, con una pañoleta cubriéndome la cara, le he dado a la inmunda grasa su merecido.

Parece increible, pero desarrollando este arduo y mecánico trabajo de frotar cientos de veces las paredes de esta herramienta culinaria, no sólo he desprendido la negra capa que cubría todos los rincones, sino que también he conseguido arrancar otra. Esa que ha cubierto todo mi entendimiento y mi capacidad analítica durante los últimos tres días, una especie de bloqueo producido por la congoja de una pérdida, por la dureza de una experiencia que apenas conocía.

No es que se haya marchado la tristeza, que sigue ahí, sino que junto al hollín, se han ido los negros nubarrones que no me dejaban pensar con claridad, que me impedían reflexionar y profundizar en todo lo que ha pasado. Ahora que se han marchado, creo que soy plenamente consciente de todo, y confío en que esta noche descansaré bien, y que mañana me levantaré con optimismo, y seguiré viviendo a conciencia una vida que siempre es corta, aunque se alargue cien años. Lo importante no es lo que dure, sino como hemos de afrontarla.

Hasta siempre princesa

2008-03-30T06:20:00.000-07:00

Te marchaste en paz, sin hacer apenas ruido. Ahora vivirás siempre en nuestros corazones, sonriente y liberada de un destino injusto que algunas veces te impedía ser tu misma.

Siempre te querré.

Hasta siempre princesa.

Gota de Lavavajillas

2008-03-27T01:51:00.000-07:00

Vulnerables como una gota de lavavajillas. Efímeros como una pompa de jabón. Cada uno crece y vive como quiere, o como puede, o como se lo permiten, haciendo más o menos espuma, más o menos ruido, hasta que todos nos diluimos a distintas velocidades, para ser únicamente, una brillante y finísima capa de recuerdos impresa en aquellos que nos han conocido, querido, amado u odiado.

República Sonora 6.0: Pánico en la Semana Santa

2008-03-27T01:44:00.000-07:00

Hemos tardado un poco más de lo debido, pero hoy jueves ya está subido el nuevo República Sonora, Pánico en la Semana Santa.

Podeis escucharlo como siempre en:

www.newnoiseradio.com

Abrazos.

Cabeza de melón

2008-03-25T02:09:00.000-07:00

Un Zuma perdido en Venecia.

Cabeza de melón

Mi cabeza de melón sirve para poco,
Cuatro ideas desordenadas,
Mucho ego y pocas nueces.

Mis ojitos de carbón sirven para poco,
A través de mis gafas sucias,
No distingo tus anhelos.

Mi cuerpo de leñador sirve para poco,
Mucha altura, cierto peso,
Y no me pidas mucho esfuerzo.

Mi nariz de boxeador sirve para poco,
Huelo tu cuerpo en la distancia,
Pero nunca el gas que dejo abierto.

Mis manos de pianista sirven para poco,
Algún acorde, algún dibujo,
Y me muerdo los pellejos.

Mi cara de niño sirve para poco,
Pero tú me dices guapo, listo, fuerte,
Y cambia todo y soy perfecto.

Instinto de Abeja

2008-03-24T03:13:00.001-07:00

Abeja de Buendía (Cuenca). Marzo, 2008.

Lo peor de estar en paro, es que te acomodas a la situación y pierdes el instinto de abeja. Me refiero a ese sentimiento productivo, casi alienante, que te obliga a marcarte unas rutinas diarias: levantarte a una hora determinada, ducharte, chutarte la primera dosis de café , dirigirte a tu lugar de trabajo, y ser productivo durante ocho horas o más. Tu cabeza se pone en piloto automático, y se desconecta una parte de la mente dedicada a todo aquello que no sea trabajo. Más tarde, ya en casa, depende de ti mismo y también de tu empleo, resetear el cerebro y cambiar las tornas.

El instinto de abeja no es bueno ni malo. Tiene sus pros y sus contras. Por un lado es sano, porque te facilita amarres, asideros, que ayudan a vivir sin darle demasiado al coco. Te proporciona unas pautas de comportamiento que aun siendo arduas, facilitan el paso del tiempo, la estabilidad emocional, el hecho de no tener que planificar el día a día. La obligación frente a la improvisación. La rutina frente a la incertidumbre.

Yo no creo que haya perdido el instinto de abeja aun, quizás lo tengo atontado o adormecido. Soy un tipo con bastantes inquietudes, y no suelo aburrirme nunca, siempre encuentro algo que me llena, y que espanta el vacío existencial y sobre todo social que te acecha cuando estás en paro.

Aunque ese vacío esta siempre ahí, detrás de la puerta, escondido, y en cualquier momento superará las barreras y los escudos que aun sostengo. Espero y confío que antes de que suceda, formaré parte de una nueva colmena.

El reto es encontrar mi sitio en el panal correcto.

Madrid

2008-03-19T06:25:00.001-07:00

Madrid, superpoblado lugar donde se respira humo y se bebe cerveza.
Madrid, núcleo urbano de prisas, nervios, estrés y ruido.
Madrid, sueño mágico para muchos que no viven en ella.
Madrid, prisión para tantos que la sufrimos desde dentro.
Madrid, dulce cárcel que nos ata y se nos cuela dentro.
Madrid, falso paraíso de tiendas, cines, bares y teatros.
Madrid, ciudad de extremos que asume el bien y el mal sin hacer preguntas.
Madrid, mezcla de risas y lágrimas, esperanza e ilusiones.
Madrid, caóticamente hermosa, idílicamente decadente.
Madrid, ese lugar que muchos llamamos hogar, aunque añoremos el sonido del mar.
Madrid, guarida del centralismo, reino de la derecha, esperanza de la izquierda.
Madrid, cruce de caminos, vórtice de civilizaciones y culturas.
Madrid, salvaje, difícil, cruel, pero atrayente cual caja de Pandora.
Madrid, que no tiene mar porque lo devoraría.
Madrid, paraíso de la contradicción y de la locura colectiva.
Madrid, imposible vivir dentro de ti, pero tampoco fuera.

El amor imposible de Mornar (2 parte)

2008-03-18T04:18:00.000-07:00

Pero algo extraño ocurría con Mornar aquella mañana, porque en vez de bailar, jugar y chapotear en el agua como solía, se limitaba a permanecer sentado, muy concentrado en los sonidos que salían de su instrumento de ébano y plata, y tenía un cierto aire melancólico, o bueno…., lo más parecido a un rictus de melancolía que pueden expresar las facciones siempre risueñas y repletas de arrugas de los duendes. También sus grandes ojos azules expresaban preocupación, y este sentimiento no era algo habitual entre los de su raza.

Además, su interpretación al clarinete no era alegre, sino que se trataba de una bella melodía romántica, que sobrepasaba con creces los límites legales de dulzura, convirtiéndose en una canción que de tan hermosa sonaba incluso cursi. Y si en este mundo, existe algo o alguien más perfeccionista que un duende, en cualquier tipo de manifestación artística (todas se les dan bien), hasta el punto de auto-parodiar sus obras de puro cursi, ese ser sólo puede tratarse de un duende enamorado.

Mornar, por primera vez en su vida estaba enamorado, y todo el mundo en Idilio-de-Ortigas-y-Zarzas, estaba sufriendo las consecuencias de ese estado: setos silvestres podados en formas de bailarinas y cisnes en complicados escorzos, árboles pintados de rosa y purpurina de las raíces a los frutos, linces, zorros y lobos que veían sus colas decoradas con lazos y flores de vivos colores, toda una familia de osos pardos teñida de blanco y negro, a imagen y semejanza de otros osos que Mornar había visto de pequeño en su libro de ilustraciones, en el capítulo de animales exóticos, y que le habían parecido tan entrañables.

En definitiva, el amor que sentía nuestro duende, le estaba causando un agudo caso de romanticismo duendil, y si el alcalde y el párroco de Villa-Llegamos-y-Nos-Quedamos se hubieran adentrado en la espesura, desobedeciendo su propia prohibición, se habrían encontrado el bosque muy cambiado, y lo habrían hecho quemar de inmediato por “claros fenómenos de magia negra y brujería”.

Los animales del bosque, acuciados por la curiosidad, o más bien un poco hartos de la situación, le preguntaban insistentemente cuando le veían tan atareado en sus labores de embellecimiento: -¿No será que estás enamorado, oh, amado señor del bosque?-, a lo que Mornar, que como todos los duendes, tenía la facultad de hablar con los animales (3), contestaba:- ¿Yooooo?, ¿enamorado yo?, ¿Cómo podéis estar pensando en algo semejante?-, y continuaba tallando maderas en forma de corazoncitos y estrellitas, que pintaba de colores pastel, con la firme intención de decorar los aburridos y sosos cuernos de los ciervos.

Hacía ya una semana desde que Mornar presentaba este extraño comportamiento, demasiado excéntrico incluso para un duende. Y justo hacía exactamente siete días desde que una joven, una de las más bellas de Villa-Llegamos-y-Nos-Quedamos, se había atrevido a saltarse la prohibición, internándose en el bosque, y descubriendo el Bello-pero-Frío-Estanque-de-la-Cascada-Plateada.

Desde entonces, Mornar recordaba a cada minuto, como había estado a punto de ser descubierto, y como gracias a su agilidad y sigilo, había conseguido evitar incumplir la primera de las “Cuatro-Reglas-Fundamentales-en-la-Vida-de-los-Duendes”(4):- No te dejarás ver y no te relacionarás nunca con un humano-, y como se había pasado casi una hora escondido, espiando a la doncella más bella, hermosa y pura que jamás había visto.

A decir verdad, Mornar no había contemplado a muchas doncellas en su vida, y menos aun desnudas, pero estaba claro que esta no se parecía en nada a los grandes y peludos leñadores, que trituraban el bosque a golpe de hacha en tiempos de antaño, y tampoco a sus mujeres, casi tan peludas como ellos, cuando les traían el almuerzo.

Ella se parecía más a la princesa de cuento que había visto en su libro de ilustraciones cuando era pequeño. Tenía el mismo pelo largo, sedoso y dorado como el sol, los mismos labios rojos y suaves como pétalos de Phaenomeria común (si hay algo sobre lo que los duendes pueden presumir, es de sus extensos conocimientos de botánica), y una sonrisa si cabe más radiante y espléndida. Y si Mornar hubiese podido contemplar en su libro de ilustraciones, imágenes de princesas desnudas, cosa poco probable, debido al carácter estricto del “Gran Duende Censor de Ilustraciones” (5), seguro que estas habrían lucido una anatomía igual de perfecta que la de su amada. (Continuará).

(3): Los duendes pueden hablar con todos los animales, a excepción de los domésticos, que están demasiado acostumbrados a una comunicación con sus dueños bastante simple. Es difícil conversar con alguien que solo entiende frases como: ¡Salta Boby!, ¡Corre Boby!, ¡Sit!, o ¡Maldito saco de pulgas!.

(4): 1. No te dejarás ver y no te relacionarás nunca con un humano. 2. Te cambiarás de ropa interior una vez a la semana (como mínimo), después de bañarte. 3. Tu bosque es tuyo, y de nadie más, así que cuídalo. 4. No te olvides jamás de lo que aprendiste en tu libro de ilustraciones cuando eras pequeño.

(5): Uno de los grandes y poco conocidos logros del “Gran Duende Censor de Ilustraciones”, es que fue el verdadero inventor del Collage. En su desmesurada atracción y habilidad con las tijeras, los papelitos de colores y la cola de carpintero, conseguía maravillosas e innovadoras transformaciones en los libros de ilustraciones. Sin duda, los niños de parvulario de todo el mundo, deberían de estarle eternamente agradecidos, o quizás no.

El amor imposible de Mornar

2008-03-17T06:24:00.001-07:00

La principal característica del amor, es que cuando se presenta, crea una historia a su alrededor, con sus personajes y su trama, corta y sencilla algunas veces, complicada e interesante en otras, pero que siempre deja una huella indeleble en la vida de sus protagonistas.

Esta historia que voy a narrar a continuación, es un minúsculo y humilde ejemplo de las situaciones y avatares que para bien o para mal, surgen cuando aparece el amor, más aun, cuando se trata de un amor absolutamente imposible.

Nota del autor: A lo largo del relato iréis encontrando notas aclaratorias a pié de página, que son esenciales para bucear en la esencia de esta historia. Siento que en este formato digital sea más engorroso seguirlas sin perder el hilo central del relato, en una continua manipulación del ratón arriba y abajo. Aun así, confío en que no os arrepentiréis.

El amor imposible de Mornar

Érase una vez…

Un soleado día de primavera amanecía en el bosque llamado Idilio-de-Ortigas-y-Zarzas, que resplandecía de luz y nuevos colores, celebrando el final del deshielo. Matorrales de flores salvajes (hermosas pero bastante tóxicas), nacían y crecían a una velocidad vertiginosa, los árboles de hoja perenne estiraban sus ramas hacia el cielo en busca de los primeros rayos del sol para desentumecerse, y los de hoja caduca transformaban por minutos su desnudez invernal, por un tupido vestido de retales de tonos verdes y estampados florales en una explosión de color.

Este maravilloso espectáculo servía de ansiado premio a los inquilinos del bosque, por haber conseguido sobrevivir al crudo invierno, y en verdad que todos se veían sobradamente recompensados, olvidando el largo periodo de nieve, escasez, frío y silencio. Así, todos los habitantes de Idilio-de-Ortigas-y-Zarzas, saciados de su hambre y reconfortados por el calor del sol, se aliaban en una desordenada orquesta sinfónica de variados sonidos y registros, celebrando la llegada de la primavera.

El zumbar de los insectos, el crepitar de la savia dentro de los tallos y las hojas de las plantas, el ulular de la suave brisa del viento, el croar de las ranas y los sapos en los estanques, el graznido de los cuervos y las urracas, el…bueno lo que sea que hacen los conejos para comunicarse, el barruntar de los ciervos en sus exhibiciones de cortejo, el suave y dulce sonido de un clarinete…. ¡Hey! ¿He oído bien?, vamos a dar marcha atrás…..eteniralc nu de odinos eclud y evaus le, ojetroc….cortejo, el suave y dulce sonido de un clarinete, ¿clarinete?, debe de tratarse de la minoría étnica Mornar, porque si hay una cualidad que los animales de este bosque no tienen, por muy mágico que sea, es la de tocar un instrumento musical (1).

Además, la melodía musical tampoco podía ser obra de un ser humano, en primer lugar, porque ningún hombre, mujer o niño se atrevía a adentrarse allí, desde que el alcalde y el cura de Villa-Llegamos-y-Nos-Quedamos, la aldea vecina, habían declarado años atrás al bosque como: “zona encantada, con cargos de brujería para quien osara internarse en ella”.

¿Los motivos de esta prohibición? Básicamente que ambos altos representantes de los estamentos sociales, grandes aficionados a la caza, jamás habían conseguido abatir una sola pieza en el interior del bosque. Y eso, según su propia versión, solo podía ser obra de un poderoso encantamiento de magia negra (2).

En segundo lugar, los sonidos de este clarinete, de una dulzura y un virtuosismo increíbles, eran demasiado perfectos para una interpretación realizada por toscas manos humanas. Y es que, hasta los dedos del mejor flautista checo de la historia son toscos, si los comparamos con los pequeños, pero ágiles apéndices de los duendes.

Mornar era eso, un pequeño duende del bosque. Mejor dicho y hablando con propiedad, Mornar era “el duende” de este bosque, o al menos él mismo estaba convencido de que era el legítimo propietario desde la primera vez que puso su pequeño pie derecho en él.

Como todas las mañanas de primavera desde hacía montones de años, Mornar acudía a su lugar preferido de todos sus dominios, el Bello-pero-Frío-Estanque-de-la-Cascada-Plateada. Él mismo había bautizado al estanque en un día de inspiración, y se sentía realmente orgulloso de ello. El sitio en cuestión, era una pequeña charca de fluidos más o menos cristalinos, donde vivían seis o siete peces de colores. Estaba rodeada de una tupida arboleda de robles y sauces, y se mantenía siempre llena, gracias a un manantial de aguas subterráneas, que brotaban de un agrietado peñasco situado en uno de sus extremos.

Bueno, para hacer honor a la verdad, debo aclarar que el peñasco no era muy grande, y que el agua no salía exactamente a borbotones. Más bien eran cinco o seis hilillos que resbalaban por la piedra, pero para un ser que apenas alcanzaba los cincuenta centímetros cuando se estiraba y llevaba puestas sus botas reforzadas de invierno, aquel insignificante reguero se trataba de una auténtica cascada.

Pero algo extraño le ocurría a Mornar aquella mañana...(Continuará).

(1): Existe una excepción. Una vez, se recuerda un asno que pastando, se internó en la espesura, donde tras mucho caminar, se encontró una flauta, y la hizo sonar por casualidad al arrimar el hocico, de manera que consiguió ser rescatado por su amo, y pasar además a la inmortalidad en forma de moraleja. También hay que destacar que varios años después, se dejaron caer por Idilio-de-Ortigas-y-Zarzas, los cinco componentes peludos y plumíferos de la banda Los Músicos de Bremen, pero no cuentan, porque solo iban de paso.

(2): No había grandes diferencias entre magia negra y magia blanca, porque ambos estilos terminaban en la hoguera. Únicamente estaba permitida la modalidad de magia blanca conocida como Alquimia, que consistía en convertir la piedra en oro, pero si este efecto no se lograba, el alquimista era acusado de impostor y también acababa en la pira. Hasta la fecha, nadie lo había conseguido.

Cartulina y candelabro

2008-03-13T01:37:00.000-07:00

Cartulina quería ser feliz a toda costa. Candelabro sabía que la felicidad total, completamente lisa, sin fisuras, ni grietas, es un concepto imposible.

Cartulina perseguía un sueño. Candelabro sabía que los sueños, sueños son, y que aunque nunca se debe renunciar a ellos, muchas veces la propia búsqueda nos ciega y nos impide disfrutar de las pequeñas cosas importantes que se tienen.

Cartulina creía en la amistad. Candelabro también, pero de una manera distinta, más relacionada con los intereses emocionales humanos, que nos llevan a empatizar con otras personas por pura necesidad recíproca.

Cartulina soñaba con la paz. Candelabro hacia ya tiempo que se había resignado, y entendía la paz como un concepto absolutamente incompatible a la naturaleza humana.

Cartulina creía en la vida después de la muerte. Candelabro pensaba que la muerte es el final de todos los caminos.

Cartulina creía en el amor. Candelabro entendía que el amor es un sentimiento maravilloso que no perdura, al menos en la misma morfología con la que nace, porque se oxida y se degrada con las inclemencias de la vida, pero sabía que frotando fuerte con un trapito untado de implicación y romanticismo, todo vuelve a brillar.

Cartulina amaba a Candelabro. Candelabro lo sabía, y él tampoco podía vivir sin Cartulina.

Votaciones...

2008-03-10T03:39:00.000-07:00

Clara victoria del PSOE. Clara derrota de la democracia y la diversidad. Todos parecen estar inmensamente alegres. Los socialistas, porque van a revalidar el gobierno de ZP, la derecha, supongo que por consigna, ya que aunque no se lo cree nadie, considera buena la subida de votos y escaños, aunque en el fondo se mueran de rabia por la derrota electoral. Esta vez no se a que motivos se acogerán Rajoy y sus compinches para justificar la victoria socialista. Bueno, si que lo sé, ayer en Telemadrid ya se empezaban a escuchar salidas de madre hacia el atentado del viernes, y los supuestos réditos electorales que estaba aportando a la causa socialista. Hay gente que no se como duerme por las noches tras salir por la tele vomitando ciertas cosas.

El caso es que IU se ha ido al garete, donde también se irán marchando poco a poco el resto de formaciones políticas minoritarias y nacionalistas, para dejar paso a un modelo bipartidista aburrido y alienante. ¿Tenemos que empezar a pensar en la política, como una limitada elección simplemente de forma?, ¿optar únicamente por ciertos matices de derechos sociales, olvidando y desechando las grandes opciones de cambio económico y social?. Parece que si, ya que cada vez están consideradas más utópicas o radicales por una gran mayoría de la sociedad española.

Ayer ganaron los socialistas, ganó el talante, y perdió la derecha. Pero también ganó el sistema, vencieron el inmovilismo, el aburrimiento, la moderación y el voto útil. No voy a entrar a culpar a nadie, y puede que sean los pequeños partidos los que se estén ganando a pulso su marginalidad. Me digo a mi mismo que IU no ha hecho sus deberes, pero se que no es el único motivo. Es algo mucho más grande. Una tendencia contra la que apenas se puede luchar, influenciada por los medios de comunicación, por los cambios sociales, por una sociedad de consumo que avanza sin dejar resquicio a ciertas formas de pensar, de ver la vida que parecen estar desapareciendo. Llamazares únicamente ha sabido llorar y patalear contra la ola. No me gusta, pero yo mismo ya empiezo a dudar de que se pudiera hacer algo más.

El caso es que como ciudadano con una clara tendencia de izquierdas, no puedo estar contento. Tristemente solo puedo estar aliviado de que no hayan ganado los otros. ZP puede hacer ciertas cosas buenas, pero no me llevo a engaño. Vamos a tener cuatro años más de lo mismo, aderezados quizá con tres o cuatro iniciativas sociales progresistas. Y para mí, eso no es suficiente. El continuismo y la moderación no son los mejores aliados de la superación de las fuertes desigualdades sociales, de la destrucción del medio ambiente, de la libertad, y de esa larga lista de factores, que nos avocan a seguir viviendo en una sociedad imperfecta e injusta, que no tiene además, ninguna posibilidad de cambio.

......Al menos, este fin de semana, pude disfrutar plenamente de una victoria completa y real. Se que suena banal, pero el señor Chiquilicuatre se merece estar en eurovisión. Puestos a mandar una canción chorra al podrido certamen, hemos conseguido hacerlo a conciencia, de verdad, y muchos disfrutaremos con la más genialmente tonta interpretación de la historia de este estúpido concurso. Suerte en Belgrado Rodolfo. Jódete Uribarri.

Besos

2008-03-05T03:11:00.000-08:00

Suaves, dulces, húmedos, secos, amargos, fríos, calientes, de amigo, de judas, románticos, felices, furtivos, con lengua, de pico, con mordisco, franceses, castos, puros, sucios, largos, cortos, fugaces, eternos, robados, comprados, primeros, últimos, jaleados, sinceros, de verdad y de atrevimiento, de película, de boda, de foto, de hermano, de madre, de abuela, de compromiso, de encuentro, de saludo y despedida, a distancia, escritos, de miel y de hiel, codiciados, ansiados, deseados, eludidos, inapropiados, empalagosos, galantes y maravillosos.

Miedo escénico

2008-02-27T01:41:00.001-08:00

Todos hemos pasado alguna vez por ese momento preciso, en el que tienes que enfrentarte a algo que sabes que no puedes evitar. Esa reunión con un cliente, donde por mucho que te lo hayas currado, sabes que te van a buscar las vueltas. Ese momento en el que tienes que decir lo que sientes a otra persona, y aunque has visualizado el instante con todos sus posibles finales en tu mente, mil y una veces mientras dabas vueltas en la cama, sabes que debes pasar el trago y soltarlo. Ese momento antes de salir a actuar, donde de nada sirven las mil horas que has ensayado.

Son situaciones de mayor o menor importancia para los que nos rodean, pero desde luego, vitales para nosotros, por lo que significan en cuanto a nuestra superación personal, y por lo que crecemos al superarlas.

Propongo que el/la que quiera, escriba en unas pocas líneas una de estas vivencias. Pequeñas historias cotidianas que nos convierten en lo que somos.

Aquí os dejo la mía:

Nervios. Me sudan las manos y no es algo que me pase con frecuencia. Se que me están hablando, pero la verdad es que no entiendo lo que me dicen. Tengo que concentrarme o la voy a cagar. Respirar profundamente. El miedo escénico es algo estúpido. Por muy mal que lo haga, nada va a cambiar, el mundo seguirá girando mañana. ¿Me acuerdo de todo? Si, tranquilo, relájate y disfruta. Busca el apoyo en los otros...., no, creo que ellos están igual o peor que yo. No tenía que haberme tomado todos esos patxaranes. Dios, que nudo en el estómago. Teníamos que haber dedicado más tiempo a la prueba de sonido. Última canción de los niñatos estos de pose punk. Entran a avisarnos. Nos han dicho que hay 500 personas en la sala. Salgo tras mis compañeros casi por inercia. Ya no hay vuelta atrás. Hay que salir, los focos casi no me dejan ver a nadie entre el público. Tranquilo. Respira. Siente la adrenalina que recorre todo tu cuerpo. Conecta la pedalera. Mira a tus compañeros. Están listos, pero cagados igual que tú. Controla el temblor de los dedos o fallarás el primer acorde. Acerca la boca al micrófono. Dios, cuanta gente. Vamos allá.

Fin de semana

2008-02-27T01:27:00.000-08:00

Playa de Tagle (Cantabria, Febrero de 2008).

Cuando conoces a alguien desde hace tanto tiempo, que más que un amigo, es un hermano, ni el paso del tiempo, ni las circunstancias, ni los malos momentos, ni los cambios, ni la vejez, pueden destruir los lazos construidos. Cada uno es como es, y aceptarlo, comprenderlo, y potenciarlo es la base perfecta para que siga creciendo la amistad.

Gracias a todos/as por un fin de semana maravilloso. Gracias por este feliz reencuentro.

Un beso.

Ella y el mar

2008-02-20T13:08:00.000-08:00

La brisa de una tarde de otoño revolvía su pelo, ensortijándolo alrededor de su cara pálida. Se arropaba dulcemente con una chaqueta de lana verde, sentada sobre la arena de la playa, contemplando con sus ojos grises entrecerrados una incipiente puesta de sol. Se llamaba Carla, y sigo intentando convencerme de que su corazón me perteneció durante algún tiempo, aunque seguramente nunca haya pertenecido a nadie.

Demasiado hermosa para la realidad cotidiana, demasiado lista para los límites de nuestra pequeña ciudad, demasiado inaccesible para cualquiera de los patanes que la rondábamos. Y aun así, sigo pensando que estuve muy cerca. Al menos tan cerca como se puede estar de una estrella sin quemarse uno vivo.

Paseos por la playa de la mano, un beso fugaz en la esquina de una calle, y una sola vez, marcada a fuego en mi mente para siempre, la dicha gozosa de amarla, bajo la luna llena, escondidos de la vida, de sus padres, del tiempo. Pero nada más, eso fue todo, y aun así fue más de lo que muchos hombres afortunados han conseguido nunca.

Luego se marchó, o quizá no lo hizo, o siempre vivió escondida entre nosotros y yo no pude volver a percibirla con mis sentidos, o ya pertenecía a mis sueños, o nunca llegó a ser real. Igual que las mentes humanas rechazan muchas imágenes que vemos todos los días con los ojos, y que si no fueran eliminadas, supondrían una total perdida de cordura por el terror, la angustia o la incomprensión, creo que mi mente se acostumbró a no verla, a mirar a través de ella cuando nos cruzábamos en la plaza, para evitar morir por el dolor de no tenerla.

Con el tiempo su ausencia o su no-ausencia se convirtió en algo real, metódico, indoloro, y su recuerdo se quedó escondido entre las paredes del laberinto de mi memoria. Otras mujeres llenaron los huecos, incluso algunas dejaron huellas latentes, lacerantes como capas de cal sobre su imagen.

El caso es que antes, ahora, o hace un instante, durante mi paseo diario por la orilla, varios días, cientos de años después, creo que la he visto. Estaba ante mi, y no había cambiado, sola, sonriente, sentada en la playa, con su rebeca de lana verde, sus ojos grises, igual que entonces, igual que ahora, o puede que como nunca.

Martes

2008-02-19T00:42:00.000-08:00

Panorámicas de Venecia y Verona (Gracias H)

Bueno, hoy es martes, y creo que ya puedo decir, tras dos semanas de tranquilidad y un viaje a Venecia, que estoy curado, y preparado para firmar el alta voluntaria por estrés laboral. Estoy realmente bien, contento y descansado psicológicamente, aunque con cierto picazón en el alma por el que vendrá.

Para los/as que le apetezca lo de ir a Venecia, durante este mes, las típicas agencias de viajes on-line que todos/as conoceis, tienen un montón de ofertas y si buscas bien, por 250 euros persona, os podeis dar un homenaje de 5 días/4 noches (vuelo+hotel). Hace frio, lo sé, pero también la ciudad está mucho más tranquila, y eso de perderse a solas por las calles y los canales venecianos es una pasada.

A mis ex-compañeros de oficina y proyectos, deciros que os echo mucho de menos. Ánimo en vuestra pelea diaria.

Regreso

2008-02-17T13:16:00.000-08:00

Es difícil describir la hermosura de una ciudad en unos pocos párrafos, pero Venecia es simplemente preciosa. Bella en su decadencia, en su suciedad, en sus desconchados y en sus apuntalamientos de fachadas medio en ruinas. Más allá de sus archiconocidos puentes de Rialto, de los Suspiros o de la Academia, y de su impresionante Plaza de San Marcos, Venecia es preciosa en sus rincones, en sus recovecos, en sus pequeños callejones sin salida, y en sus palacios abandonados. Sencillamente hermosa, complejamente bella.

Venecia

2008-02-11T00:33:00.000-08:00

No me gusta en exceso volar, en el sentido más literal de la palabra. Es decir, subirme a un cacharro con alas (como dicen los geniales Faemino y Cansado, unos aparatos bien pensados, pero no porque vuelen, sino porque están huecos por dentro para llevar a la gente), que me elevará a miles de pies de altura.

Pero este sufrimiento, es sólo el pequeño precio que hay que pagar para viajar a otro lugar. Así, el hecho de conocer un sitio nuevo, un país diferente, un nuevo paisaje, y vivir nuevas aventuras lejos de tu ecosistema habitual, hacen que hasta la tortura de los controles policiales merezca la pena.

Mañana, a eso de las 16:00 pondré mis pies en Venecia (Gracias H). Una preciosa ciudad en la que ya he estado, pero que prácticamente desconozco, puesto que mi visita anterior se produjo en el entorno socio-cultural menos apropiado posible: el viaje de fin de curso del instituto.

Siempre me he preguntado que pintan en una ciudad como Venecia, 40 adolescentes con las hormonas por las nubes, y con los únicos objetivos de alcoholizarse y de realizar casi siempre vanos intentos de cortejo y aceptación en su grupo de iguales. Menudo coste de esfuerzo y de patrimonio familiar en la venta de cajas de polvorones.

Bueno, el caso es que esta vez quiero disfrutarla de otra manera, perdiéndome por sus calles, puentes y canales, fotografiando sus rincones, escuchando sus sonidos, y degustando su comida. Del olor mejor no digo nada, puesto que si que creo recordar que no era su fuerte. Serán apenas cinco días, pero creo que puede ser un buen aliciente más a mi programa de auto-curación del estrés.

Si, ya se que pasaré el dichoso 14 de Febrero, día de los enamorados (patrocinado por Master-Card y Coca-Cola), en la ciudad del romanticismo y de Giovanni Giacomo Girolamo Casanova, pero juro que no estaba previsto, o al menos, en ningún caso era un objetivo buscado. No obstante, como todo en el siempre sorprendente mundo de los viajes, seguro que será un aliciente más a añadir a la experiencia.

Traeré noticias de Venecia, y espero que los canales, las góndolas y el ajetreo de la Plaza de San Marcos, me inspiren nuevas historias para seguir tejiendo esta humilde colcha de pequeños retales que es Zumadicción.

¡¡¡A presto, ci vediamo!!!

Volar, volar, volar...

2008-02-09T01:46:00.001-08:00

Viejo de París rodeado de Palomas (Noviembre, 2007)

Una mirada perdida, un pasado borroso, miles de sueños defraudados y un único sueño perenne que se aferra a su alma desdibujada por el tiempo y la soledad.

Volar, volar, volar, elevarse sobre los cielos y dejar el sucio y frío suelo, para mecerse en las inestables corrientes de aire, dejándose abrazar por las nubes, en un suave baile de libertad y dulzura.

Agitar inexistentes alas y convertirse en pájaro, como un nuevo Ícaro, pero no con falsas y muertas plumas unidas con cera, sino cambiando toda su morfología humana, transformándose en una frágil y bella ave.

Por eso las palomas son sus amigas, porque saben que él es una de ellas, porque entienden que jamás las defraudará, porque a pesar de estar encerrado en un cuerpo de hombre, viaja con ellas, las acompaña en su búsqueda de alimento, de calor, de la libertad que sólo puede otorgar el vuelo, en un modo de vida guiado únicamente por el viento.

Y quizás un día, ese banco del parque se quede vacío, sin alma, sin dueño, sin migas de pan y sin llamadas de voz cascada al reparto de tan humilde pienso

Entonces, puede que alguno de los transeúntes que ahora pasan por delante y cambian el gesto, tras una mirada dividida entre la repulsión y la falsa condescendencia, se extrañará de no ver al anciano vagabundo amigo de las palomas, y quizás, sólo si su grado de empatía se lo permite, se preguntará durante un pequeño instante que habrá sido de él.

Ninguno de ellos se dará cuenta jamás de que una nueva paloma sobrevuela el cielo de la ciudad, planeando mucho más alto y rápido que el resto de la bandada. Puede que si se fijaran en sus pequeños ojos rojos, descubrirían que en ellos brilla con fuerza un destello de felicidad.

Mi primer lunes al sol

2008-02-04T00:49:00.000-08:00

Mi amigo Iván, 2007.

Un Lunes sin tener que ir a trabajar, es como un domingo sin periódico, que no te enteras de lo mal que va el mundo, ni de las derrotas del Estudiantes y del Atleti, y no te peleas por ver a quien le toca hacer el autodefinido..., pero aun así, es como si te faltara algo.

Pues ahora me siento parecido. Estoy cómodo en mi casa, feliz y relajado, pero con un vacío en mi interior, como si parte de mi cuerpo siguiera en otro lugar, alerta, preparado para reaccionar ante cualquier nuevo imprevisto, ante una nueva llamada de uno de los clientes, para resolver cualquier complicación que pueda tener el equipo en el territorio, para entregar el siguiente documento en plazo...pero esas cosas ya no existen, al menos ya no para mí.

No están, se quedaron ancladas en mi reciente pasado, concretamente este último viernes. Adiós Señora Responsabilidad, hasta pronto Señor Estrés laboral.

Desconectar, respirar, dejar la mente en blanco, borrar el continuo trasiego de neuronas en movimiento, sin dejar de dar vueltas una y otra vez, metódicamente, a cosas que ya no tienen importancia. ¿Por qué sigo como preocupado e intranquilo? Ahora son otros los que han asumido esa carga, y yo, como un viejo Bilbo Bolsón, sólo tengo que descansar en mi propia Rivendell, e intentar olvidar el peso de tantas cosas realizadas durante dos años y medio (lo siento Almena, lo siento Miguel, pero parece que os toca ser Frodo y Sam en esta historia).

Voy a terminar con el bruxismo en mi vida, antes de tener que empezar a dormir con un trozo de silicona en la boca, y dejar de morderme los pellejillos de los dedos, y frenar, y volver a ser un tipo tranquilo. Estoy cansado de que todo el mundo me diga que voy con prisa a todos lados, que no disfruto las cosas, que parece que llevo el apremio y la urgencia metidos en las venas.

Ya veremos como se me da. De momento, escribir esta entrada con tranquilidad, y no en 10 minutos antes de irme a trabajar, ya es un logro.

Es más, voy a daros envidia: son las 10:10, y pausadamente, sin prisas, voy a ponerme música, a prepararme otro café, y a decidir simplemente a qué voy a dedicar este mi primer lunes al sol...

Por cierto, gracias a los/as que os estais animando a crear conmigo la historia del Señor Peralta, dejemos que siga creciendo un poco más, antes de cerrarla.

El Señor Peralta

2008-01-27T02:54:00.001-08:00

L'Oceanogràfic de Valencia (Agosto 2007)

Os propongo un nuevo cuento colectivo. Esta vez no se trata de que añadáis vuestro probable final, sino que el/la que quiera, añada un párrafo o dos, y el/la siguiente, siga la línea argumental propuesta en el comentario anterior.

Construyamos entre todos/as la historia del Señor Peralta.

El señor Peralta blandía su sarcasmo e ironía como un sable pirata. Nadie escapaba a sus estocadas, nadie era inmune a su filo. Daba igual donde entrara, en el banco, o en la pescadería, o en la oficina de correos…por muy corta e insignificante que fuera la conversación o la transacción mercantil, siempre había problemas, y el señor Peralta nunca hacía prisioneros, ni excepciones.

El “viejo cabrón”, apelativo elegido en referéndum espontáneo por tres cuartas partes de su vecindario, era un cocktail de envidia, rencor, clasismo, homofobia, racismo, machismo, fascismo, y mala leche crónica, que más allá de convertirlo en un monstruo, encarnaban en él, al mismísimo diablo sufriendo de almorranas.

Así, escondido tras una fachada de venerable ancianito desvalido, y armado de bastón, un ejemplar matutino del Diario de Cuenca y una raída bolsa de cuadros escoceses para meter la compra, sembraba el terror a lo largo de las cuatro manzanas que conformaban "su territorio de caza”.

Vivía completamente solo, sin familia, ni amigos, ni perro, ni gato, ni un simple jilguero, y nadie había conseguido jamás traspasar la puerta de su apartamento, una fortaleza plagada de cerrojos, candados y mirillas, y tampoco ningún vecino recordaba desde cuando habitaba allí el “viejo cabrón”, haciendo sus vidas mucho más complicadas, porque simplemente, siempre había estado allí.

Todos los habitantes del barrio, vecinos, comerciantes, e incluso los trabajadores municipales, obreros, policías, sanitarios, y hasta algún transeúnte ocasional, adaptaban sus vidas para evitarse problemas con señor el Peralta, ardua labor, porque aunque era un hombre de costumbres extremadamente metódicas, de vez en cuando cambiaba sus rutinas diarias, para que “ninguno de esos cabrones, vagos, putas y conspiradores, se confiara”.

Así, el frutero, seleccionaba cada mañana las dos manzanas más perfectas, brillantes y apetitosas de la remesa diaria. El carnicero, empezaba una pieza del mejor solomillo por el medio, y apartaba el filete más tierno. El cartero había hecho un curso de restauración, para aplicar estos conocimientos en cualquier carta destinada al señor Peralta, que se hubiera doblado o arrugado durante el trayecto, aunque fuera sólo en una esquinita.

Todos adaptaban su labor y quehacer diario, para no disgustar al “viejo cabrón”, y aun así, sabían que probablemente les tocaría recibir alguna reprimenda por cualquier error, fallo, o falta insignificante.

Aquella mañana, el señor Peralta salió de su casa quince minutos antes, con la intención de pillar a alguien desprevenido. Tenía ganas de guerra…

La cámara Polaroid

2008-01-17T04:34:00.000-08:00

El día de mi primera comunión, me llovieron los regalos. Entre todos ellos, no falló la clásica Polaroid, una de esas cámaras que revelan las fotos a los pocos minutos, y que generalmente solo se usaban el día que te la regalaban, porque tanto el papel para cargarla, como los cartuchos de flash eran carísimos. Gasté los doce disparos que venían con la cámara, retratando a mis primos, tíos, abuelos y amigos de la familia, y luego les firmé cada una de las fotos reveladas, como si fuera una estrella de cine.

El caso es que aquella cámara, tuvo una vida realmente efímera. No volví a usarla jamás, y me olvidé absolutamente de su existencia.

La semana pasada murió uno de mis seres más queridos. Es extraño, uno no es plenamente consciente de lo que te importa una persona, hasta que pasan estas cosas. Mientras están vivos, son seres queridos que están ahí, y no le damos importancia a si les hemos visto hace mucho, o les hemos prestado la atención que merecían, o demostrado el cariño que en el fondo les profesábamos.

La semana pasada, después de la incineración, uno de sus familiares directos, me entregó una fotografía de Polaroid muy gastada. La imagen había adquirido un extraño color sepia y apenas tenía nitidez, pero todavía se distinguía la figura del ser querido fallecido. Parecía mucho más joven de lo que yo podía recordar que alguna vez hubiera sido. Sonreía pasando un brazo por encima de su mujer, vestidos ambos elegantemente para la ocasión. Pero lo realmente sorprendente, era que la fotografía mostraba en su reverso, una frase escrita y una firma, casi indescifrable, porque la tinta estaba corrida por el paso del tiempo.

Con manos de niño, veinte años atrás, yo había escrito, con toda mi inocencia e ilusión del momento, un simple “gracias por el regalo, un beso” y después añadía mi nombre con un garabato encima, que supongo que sería lo que yo pensaba que era una firma en ese momento.

Intenté recordar al instante qué me había regalado esa persona que tanto me había querido durante toda mi vida, el día de mi comunión. Después de pensarlo un poco, la respuesta me vino a la cabeza como un chispazo, rápidamente asocie una cara, un paquete cuadrado y mediano, y finalmente una caja verde con letras blancas que contenían una Polaroid.

La verdad es que nunca he sido una persona con tendencia a las obsesiones, pero no se porqué, de repente, todo el olvido acumulado por aquella cámara de fotos, se transformó en un sentimiento de culpa terrible. No podía dejar de pensar en que habría sido de aquel objeto, que de repente adquiría tanta importancia emocional para mí. Me detuve a valorarlo unos segundos, si esa Polaroid seguía existiendo, solo podía estar en la casa de mis padres, en el trastero. Y esa cámara merecía una segunda oportunidad.

El choque emocional que produce entrar en un lugar donde se almacenan cosas que han formado parte de tu vida, debe de ser una de las cosas más extrañas que nos suceden a los seres humanos. No se porque guardamos todas esas cosas que ya no usamos, y que ya no tienen valor. La razón que me parece más plausible es que lo hacemos para recordar. Muchas veces al reencontrarnos con todas esas cosas viejas, los sentimientos nos embargan gracias a los recuerdos. Así, nos reímos al ver almacenada en una esquina una sombrilla horrorosamente decorada, con un estampado de flores a la moda de la época, porque nos vemos de niños en la playa bajo dicha sombrilla. Y lo mismo pasa con un juguete, o con la ropa.

El problema es que tras la felicidad inicial del recuerdo, tras ese pequeño instante de alegría, la congoja y la tristeza se abren paso a codazos, y la añoranza se hace dueña de todo el espacio. Lo que realmente resulta ser una habitación llena de basura, idílicamente lo vemos como un tesoro de recuerdos, y emocionalmente nos afecta como un montón tiempo pasado, por épocas lejanas, por personas y lugares que ya no están, o que si están, ya no son los mismos.

Todas estas sensaciones las viví buscando la Polaroid, en el trastero de la casa de mis padres. Pero tras varias horas de arqueología domestica, al final la encontré. Estaba dentro de una caja grande, cerrada con una cuerda, haciendo compañía a un par de figuras de payasos de porcelana, y un flexo roto. Seguía intacta, en su envoltorio original, con las instrucciones y la garantía sin sellar, prácticamente como recién salida de fábrica.

El caso es que varios días después, buscando por Internet, encontré papel y cartuchos compatibles y conseguí darle un segundo uso a la cámara. Hice fotos de mi hijo recién nacido. No se cual fue la razón de mi elección, pero me pareció el mejor homenaje que para mi mismo podía brindar a la persona querida que se había marchado.

3.648 días

2008-01-15T01:38:00.000-08:00

El banco de la Plaza de Olavide que vivió nuestro primer beso ya no existe, pero nuestro amor perdura a pesar del tiempo, con más fuerza que el granito de ese viejo asiento que dejó de ser frio, por acoger nuestros abrazos en aquella maravillosa noche de Diciembre de hace 10 años.

Desde entonces, hemos ido creciendo juntos, viviendo juntos, compartiendo juntos miles de cosas, alegrías, penas, momentos buenos, momentos malos, pero siempre uno al lado del otro, agarrados de la mano, siempre dispuestos a sujetarnos mutuamente, para sobrepasar cualquier barrera que nos pone la vida por delante.

Gracias por compartir tu vida conmigo durante estos 10 años, por dedicarme tantas veces tu risa que tiene la cualidad de convertir mis inviernos en cálidas primaveras, por abrazarme cuando lo necesito, por regañarme cuando también lo necesito, por haber construido conmigo una complicidad en la que una mirada nos basta para saber que estamos pensando, por adaptarte a mis vicios y defectos, ayudándome a ser mejor persona, por ser mi mejor amiga, la persona de este mundo que mejor me conoce, por regalarme 3.648 días maravillosos, no porque todos hayan sido buenos, sino porque los hemos vivido juntos, y eso los hace especiales.

Y es que a pesar del tiempo, te quiero más que nunca, te amo más que siempre, y sigo dispuesto a darlo todo por ti. Y da igual que aquel viejo banco de duro granito ya no exista, porque existen millones de bancos y lugares en el mundo, que seguirán siendo especiales, siempre que tú y yo juntos, los llenemos con nuestros besos, con nuestros abrazos, con nuestras miradas y nuestras risas.

Compartirlo todo contigo hace que la vida merezca la pena.

Un beso grande.

El futuro

2008-01-10T23:21:00.001-08:00

Globos fugados en el cielo de Madrid (Enero, 2008).

Tras tres semanas de trabajo asfixiante, en las que apenas he tenido tiempo para nada, parece que ya salgo del túnel y puedo dedicarle algún ratillo más a este Blog.

Paradójicamente, hoy la cosa va a ser rápida, sólo quiero dejar una cita de Víctor Hugo:

El futuro tiene muchos nombres: para el débil es lo inalcanzable, para el miedoso, lo desconocido. Para el valiente, la oportunidad.

¿Cual de ellos soy yo? Aun no lo sé, pero más me vale descubrirlo pronto.

El repartidor de sueños

2007-12-31T06:21:00.000-08:00

Lo prometido es deuda. Aquí os dejo el relato completo, y con él, os deseo un 2008 repleto de sueños, amor, ilusiónes y alegrias.

El repartidor de sueños

A pesar de tener una licenciatura en Ingeniería de Telecomunicaciones, Manuel es repartidor de propaganda. Ejerce esta profesión de manera metódica, y todos los días, al amanecer, se aposta en cualquier boca de metro de la ciudad, y no deja de distribuir pasquines hasta el anochecer, sin apenas descanso, ni siquiera para comer.

Lleva ya más de quince años haciéndolo, y sería imposible saber cuantas hojas publicitarias han pasado de sus encallecidas manos a las de miles de personas anónimas, que acuden a sus empleos o regresan a casa tras su jornada laboral.

Personas con sueños, con preocupaciones, con vidas distintas, con diferentes inquietudes, con buenos y malos empleos, con familias, casados, solteros, divorciados. Muchos que aceptan la publicidad con resignación, o que se muestran interesados y leen el mensaje impreso, y muchos otros que desestiman el ofrecimiento con una vaga disculpa, con un no rotundo, o en la mayoría de los casos con total indiferencia.

Es un trabajo duro y extenuante. Su piel está curtida por el frío y el calor, y sus dedos, ya siempre estarán marcados por una perenne capa de tinta de muchos colores, que no se quita ni frotando con disolventes, y por una infinidad de cortes producidos por los afilados cantos de las hojas que reparte.

Es un empleo precario, mal pagado, mecánico y sin futuro. Sin posibilidad de ascenso, de promoción, de aumentos salariales. Sin vacaciones, sin seguridad social, sin cotizaciones, sin pensión, sin paga extra y sin cesta de navidad.

Pero Manuel no ejerce esta profesión por placer, por gusto, o por necesidad. Lo hace por obligación. Porque es la mejor manera, o al menos la más óptima, que ha sabido encontrar a lo largo de su vida de transmitir su don, de universalizar su poder de una manera anónima, sin que nadie lo sepa, sin que nadie le haga preguntas

Todos los seres humanos tenemos un don, pero muy pocos llegan a descubrir el suyo propio, y menos aun son los que lo potencian, y lo utilizan en beneficio personal o colectivo. Así, muchos hombres y mujeres pueden correr muy rápido, o tienen habilidades curativas, o culinarias, o simplemente son trasmisores de suerte, o saben escuchar, o crear cosas bellas o útiles, o son extremadamente inteligentes, o simplemente pueden hacer felices a los que les rodean con una sonrisa o con una mirada.

Pero el don de Manuel es mucho más extraordinario, ya que es capaz, a través de un pequeño contacto físico, de un simple y leve roce de su piel con la de otro ser humano, de conseguir que alcance su sueño más anhelado, ese deseo que se arraiga en lo más profundo de todas las personas.

Así, a través de su trabajo, de manera sutil, sus yemas rozan a diario los dedos de miles de hombres y mujeres que sin saberlo, conseguirán alcanzar lo que más desean, lo que llevan esperando mucho tiempo, lo que simplemente creen que necesitan para ser felices.

Y Manuel sabe gracias a su poder, que las personas, generalmente tienen sueños de grandeza, de riquezas, de poder, de amor, pero que siempre el sueño más anhelante, el que les ronda por la cabeza, el que se aprieta a su estómago y les crea una profunda ansiedad acuciante, suele ser el más terrenal, porque casi nadie cree en las fantasías, en la suerte, o en la magia.

Por eso, alguien que aspira a riqueza, no suele desear realmente cincuenta millones de euros, sino que piensa y fija su deseo en un simple ascenso en la oficina, o en encontrar un comprador para su casa en venta, o quien anhela en secreto a su compañera de oficina, no piensa de verdad en amor incondicional y duradero, sino en una fría y caduca necesidad carnal, que siempre termina con un simple revolcón cargado de culpabilidad y desprovisto de futuro.

Los humanos somos seres terrenales, y aunque algunas veces soñemos en grandes quimeras de riquezas y triunfos, nuestros deseos se centran la mayoría del tiempo en cosas banales, superficiales, o incluso estúpidas, que creemos que nos harán felices, o simplemente que necesitamos desesperadamente.

Manuel ya no recuerda en que momento descubrió cual era su don. Al principio todos pensaban que era un tipo con suerte, una especie de talismán, de amuleto, que proporcionaba fortuna a todos los que le rodeaban, y tanto a su familia, como a sus amigos, no cesaban de pasarles cosas buenas, y cuanto más cerca de él estaban, cuanto más tiempo pasaban a su lado, mejor les iba en sus vidas, hasta que llegó el momento en que ya no sabía si estaban con él porque le querían, o simplemente por lo que sucedía cuando estaban cerca suyo. Y fue entonces cuando se aisló del mundo.

Poco a poco fue hilando todos los cabos sueltos, descubriendo su poder. Entendiendo los protocolos, y los medios a través de los que se propagaba su capacidad. Uniendo las piezas, asimilando la causa efecto que le hacía presentir los anhelos de las personas con sólo tocarlas. Entendiendo la verdadera naturaleza de la gente a través de sus deseos, de sus inquietudes más secretas.

Tristemente, la comprensión trajo consigo la dura realidad de asumir que ya nunca podría ser feliz. Sólo la alegría de hacer posibles los sueños de las personas le concedía pequeños momentos de paz. Y por eso, comenzó a explotar su don, a experimentar, hasta descubrir que no era necesario un contacto muy intenso, y que sólo con un roce, de piel a piel, bastaba para que su don se pusiera en marcha.

Y también, al poco tiempo, Manuel entendió que su don no siempre trae la felicidad a los que lo reciben, sufriendo cada vez que al rozar la mano de una persona, veía claramente en su mente, que esta sólo iba a conseguir una botella de vino barato para emborracharse, o que en vez de la soñada lotería primitiva millonaria, alguien lograría únicamente un montón de monedas en la máquina del bar de siempre, que en pocos días volverían multiplicadas a su lugar de origen dentro de la tragaperras.

Aun así, para él estos casos no son los peores, ya que la verdadera peligrosidad, el lado oscuro de su don, se encuentra en la cantidad de odio, venganza, rabia y desesperación que anida en el interior de las personas. Hay miles de seres humanos que no sueñan con cosas buenas y bellas, todo lo contrario, anhelan la venganza, el sufrimiento, o incluso la muerte.

Los hay que viven atormentados por la envidia, y únicamente desean la desgracia de su compañero de trabajo, o de su jefe, o de su vecina. Desgracias, enfermedades, accidentes, venganzas, envidias, la gama es realmente amplia. Tanto como la imaginación humana, e igual de terrenal y cruel.

Pero Manuel no puede controlar a quien entregar su don, porque sólo llega a saber el sueño de una persona a través de un contacto físico, y cuando este se produce, ya no hay marcha atrás, y el deseo se cumplirá pase lo que pase, haga lo que haga.

Lo comprende muy bien, porque al principio, cuando apenas conocía el alcance de su don, trató de impedir que muchos de estos sueños nocivos y vengativos se cumplieran, pero nunca lo logró. La muerte, la enfermedad, el desastre siempre alcanzaron sus objetivos. Nada ni nadie puede interponerse entre el destino marcado por el poder de su contacto, y esta realidad estuvo a punto de hacerle perder la cordura.

Así, un trágico invierno, cuando aun creía poder controlar la consumación de sus donaciones, tocó los dedos de un elegante ejecutivo, y comprendió instantáneamente, que su deseo era la muerte accidental de una compañera de trabajo, que le amenazaba con destruir su matrimonio contándole a su mujer la relación extramatrimonial que ambos habían tenido. Manuel vislumbró un incendio en un apartamento del centro, así que siguió al ejecutivo hasta su trabajo, le vio discutir acaloradamente con la misma mujer a la que deseaba la muerte, y fue tras ella, siguiéndola hasta su apartamento.

Allí apostado, pasó toda la tarde y toda la noche atento a cualquier rastro de humo, a cualquier olor a quemado, para intervenir y salvarla. Y en efecto, al amanecer, entumecido y muerto de frío, acurrucado en el zaguán, notó que algo estaba pasando en el interior de la casa. Cogió un extintor de la escalera, y tras varias patadas enérgicas en la puerta consiguió acceder a la vivienda, y apagar el comienzo de un incendio que se propagaba en una de las habitaciones, donde yacía la mujer ya muerta por una sobredosis de barbitúricos, y que se había dejado un cigarrillo encendido mientras le sobrevenía el sueño letal.

Ese día comprendió que era imposible interponerse entre el deseo concedido y su realización, y desde entonces, cada vez que alguien a quien toca, anhela la desgracia de otro, a pesar de que su alma se desgarra, sabe que no puede hacer nada, y que el azar le convierte en repartidor de alegrías, pero también de desgracias.

En estas ocasiones, Manuel piensa incluso en suicidarse, pero siempre que lo ha intentado, han aparecido ante sus ojos las caras felices de miles de personas a las que su don ha ayudado de verdad. Mujeres estériles que habían conseguido tras años de búsqueda tener un hijo, personas solitarias que encontraban un amigo de verdad, enfermos cuyo mayor anhelo era curarse y que lo conseguían, o incluso los que sólo necesitaban saber quienes eran, y encontrar un propósito en sus vidas. Personas que conseguían ser felices gracias a su poder, gracias a sus dedos, gracias a su contacto.

Y todas estas visiones, toda esta alegría acumulada, toda la esperanza y los sueños repartidos, siempre hacen que Manuel deseche la idea de matarse, y le impulsan a guardar el bote de pastillas, o a cerrar con una sonrisa la ventana de su apartamento, desde la que ha pensado muchas veces en saltar, cuando se ve superado por la responsabilidad de su don, o cuando le abruma la soledad de su labor.

Porque es cierto que vive en una perpetua soledad profunda y también buscada, ya que aunque sabe lo que es amar, y disfrutó en el pasado de algunas relaciones estables, estás nunca duraron demasiado. El continuo contacto físico con las personas, y por lo tanto, la entrega diaria y continua de todos y cada uno de sus sueños las cambiaba. Conseguían todo lo que querían, y se trasformaban, convirtiéndose en sombras de lo que fueron, perdiendo su profundidad, viviendo vidas vacías y sin objetivos.

Fue así como Carla, el amor de su juventud, con la que llegó incluso a casarse, perdió totalmente la cordura. Bella y dulce como ninguna, pasó de desear pequeñas cosas, como joyas, ropa, vehículos o casas, a anhelar una belleza perfecta, basada en operaciones estéticas, en tratamientos costosos que le eran concedidos, y le llegaban de muy diversas maneras gracias al mágico don de su marido. Todo parecía estar al alcance de su mano, deseando cada vez más y más, hasta que se volvió loca, pensando que era una diosa, que todo era posible, y echando a Manuel de su lado, que nunca supo nada más de ella.

Porque la vida es también deseo y necesidad, anhelos y sueños inalcanzables, y esto Manuel lo sabe muy bien. Por eso asume que siempre estará sólo. Y hace ya tiempo que se propuso racionar su don para evitar estos problemas. Un deseo por persona. Solo uno.

Este concepto es muy importante para él, porque a partir de este dogma, de esta regla inquebrantable, consiguió formularse un objetivo fundamental que diera sentido a su labor: Dar un deseo por persona hasta encontrar a una que verdaderamente albergara un sueño para todos, para toda la humanidad. Buscar a alguien que le ayudara a superar las limitaciones de su don, y que fuera capaz de soñar y anhelar la felicidad universal. Sólo entonces su labor estaría terminada, y podría descansar.

Por este fin último, por este magnífico objetivo, Manuel sabe que debe de continuar. Y por eso ya no flaquea cuando todas las madrugadas suena su despertador, indicándole que es la hora de ir a repartir sueños, que no puede tomarse el día libre en su labor de encontrar a ese ser único y libre de anhelos egoístas, que sueñe por todos y cada uno de los seres humanos.

Y no es que nunca se haya topado con personas altruistas y libres de todo egoísmo. Muchas veces las encuentra, a diario, y les concede sus deseos más íntimos, que beneficiarán a terceras personas y no a si mismos de manera directa. Pero al igual que un músico no sueña con crear la más bella de las melodías, sino que su anhelo más profundo suele estar más relacionado por ejemplo con la posesión de un Stradivarius, estas personas bondadosas, se conforman con una ayuda al prójimo más cercana, menos universal, más localista.

Por eso, aunque disfruta cuando da con una de estas personas, y sabe que ese día, gracias a sus sueños y a su don, alguien desesperado va a conseguir un trabajo, o una madre consumida va a superar una depresión, o los pobres de una parroquia van a dormir en un sitio con calefacción, y estas alegrías le impulsan a seguir, sabe que su labor debe continuar, que esas pequeñas e insignificantes alegrías, en comparación con la magnitud de los problemas de la humanidad, no bastan.

Así, incansable, día tras día, sólo y atormentado, Manuel sigue buscando. Sigue sufriendo y sigue disfrutando. Y seguirá repartiendo sus folletos, concediendo los deseos de los demás, hasta que encuentre a esa persona única que le ayude a completar su obra.

Sabe que es la búsqueda de una aguja en un pajar. Encontrar un alma realmente especial entre un millón de seres humanos, que viven, aman y sufren, sin saber que ese día van a toparse con el repartidor de sueños, que ese día su anhelo más intimo se hará realidad.

Por eso, te pido que no rechaces con indiferencia la hoja publicitaria que un desconocido te ofrezca cualquier día a la salida del metro. Porque puedes estar perdiendo una gran oportunidad de ser feliz, o de hacer feliz a tus seres queridos, o a toda la humanidad, si es que tú, eres esa persona que alberga en lo más profundo de su alma un sueño colectivo y universal de felicidad. Esa persona especial que Manuel, el repartidor de sueños, el repartidor de propaganda, sigue buscando en cualquier lugar de la ciudad, para poder por fin sentarse a descansar.

¿Qué soy yo?

2007-12-21T21:10:00.000-08:00

¿Qué soy yo?¿que eres tú?

Soy un miembro de la especie Homo Sapiens (o Cro-Magnon), que evolucionó de otros mamíferos hace 40.000 años atrás. Los mamíferos son animales, que son seres vivios, que a su vez son parte del universo. También podemos aceptar, que el Homo Sapiens, es un sistema inteligente compuesto de cuerpo y mente.

Si yo tengo mi cuerpo y mi mente, entonces ¿quién es "yo"?. Pues es la combinación de las dos partes. ""Yo" no se trata de una de las dos cosas por separado. El cuerpo necesita que lo dirijan para poder funcionar. Esas ordenes le son dadas por la mente, y ambos elementos juntos constituyen un sistema inteligente.

Hasta aquí es donde llega la filososfía. Algunas religiones se decantan por la teoría de que además de cuerpo y mente tenemos un alma.

¿Como afrontar esta pregunta? ¿qué creeis que sois vosotros?

Hagamos entre todos un pequeño debate...¿quién se anima?. Se admiten respuestas poco serias.

Frio

2007-12-18T04:52:00.000-08:00

Jorge Javier, disfrutando del Orgullo 2007

Nota: Ante la petición de muchos de mis amigos/as, cuelgo esta foto. Y os pido que riaís lo que queraís, pero que no la utiliceis con fines perversos.

Hace frio, sensación a la que podría acostumbrarme, e incluso disfrutar, si no fuera extremadamente desagradable y estúpidamente molesta.
Odio llevar mucha ropa encima, y espero que esto no se entienda como una autoproclamación de exhibicionismo, pero el hecho de tener que andar como un sufrido Peter Weller dentro de su disfraz de RoboCop, por culpa de un exceso de carga, en forma de camiseta, sudadera/camisa (dependiendo de cómo se presente la agenda laboral), un jersey/americana (dependiendo de lo mismo), un abrigo, unos guantes y una bufanda, me parece algo increíblemente incómodo.
Y lo peor de ir hecho una bola de poliéster, falso algodón taiwanés, y otras fibras sintéticas, es que tienes que entrar en lugares cerrados, donde nunca han oído hablar del gasto energético, y donde parecen estar intentando en todo momento emular al mismísimo Belcebú alimentando sus calderas infernales. Deberían incluir la calefacción de las oficinas y centros de trabajo como un riesgo laboral de clase A. Así andamos todos, constipados y enfermos.
Probar a meter a vuestra mascota un ratillo en el frigorífico, otro ratillo bajo una manta eléctrica, así, sucesivas veces, y seguro que se muere. Pues eso es lo que tenemos que sufrir a diario en esta época invernal. Lo raro es que sobrevivamos a la primavera.
Coches que no arrancan, resbalones traicioneros por el hielo, tiritonas, constipados,….el frio extremo es una jodienda, y aunque ver nevar sea algo supuestamente muy bonito, ríete de la nieve cuando te pilla en mitad de la calle sin paraguas y sin guantes, o peor aún, dentro de tu viejo Citroën, en un puerto de montaña, justo cuando te acuerdas de aquel día que llevaste durante horas unas cadenas en el carrito del Carrefour, y decidiste desecharlas en el último momento.
Bueno, abrigaros todos/as mucho, que el frio, aunque molesto, es llevadero. Peor son las navidades, y las tenemos ya encima. Están acechando detrás de la puerta, para atraparnos, torturarnos y mutilarnos sin piedad. Por eso me recuerdan al cabrón de mi gato.

Corazonada

2007-12-12T23:55:00.001-08:00

Rosa marchita en el Pompidour. París, Noviembre 2007.

Si las formulas habituales carecen de sentido,

y los reflejos del sol rebotan por doquier,

no busques respuesta en la física,

o en los caminos de la razón.

Indaga el significado en tus vísceras,

en el estómago y el corazón.

Es ahí donde pasan todas las cosas,

al menos las más importantes,

esas que te quitan el sueño,

esas que te marcan el son.

Flechas luminosas que guían tu camino,

y por las que no debes pedir perdón.

Extracto

2007-12-10T02:39:00.000-08:00

<<...Así, a través de su trabajo, de manera sutil, sus yemas rozan a diario los dedos de miles de personas, de miles de hombres y mujeres que sin saberlo, conseguirán alcanzar lo que más desean, lo que llevan esperando mucho tiempo, lo que simplemente creen que necesitan para ser felices.

Y Manuel sabe, gracias a su poder, que las personas generalmente tienen sueños de grandeza, de riquezas, de poder, de amor, pero que siempre el sueño más anhelante, el que les ronda por la cabeza, el que se aprieta a su estómago y les crea una profunda ansiedad acuciante, suele ser el más terrenal, el más simple, porque casi nadie cree en las fantasías, en la suerte, o en la magia.

Por eso, alguien que aspira a obtener riquezas, no suele soñar realmente con cincuenta millones de euros, sino que piensa y fija su deseo en un simple ascenso en la oficina, o en encontrar un comprador para su casa en venta, o quien anhela en secreto a su compañera de oficina, no piensa de verdad en amor incondicional y duradero, sino en una fría y caduca necesidad carnal, que siempre termina con un simple revolcón cargado de culpabilidad y desprovisto de futuro.

Extracto de un relato presentado a concurso, que publicaré en su totalidad cuando salga el fallo del jurado.